metabolismo

Hay en el Parque un punto de detención, una enredadera terrible; es la habitación

bajo cuya ventana pasas por la noche. Hay en el Parque un punto inalcanzable, ese extremo de tantas puntas como estrellas

sofocan la marea y resplandecen. Hay tanto amor

que no se puede ver de tanto amor,

que no te deja ver.

Forjad artistas el indómito cabello de una madre,

domad el aire con vuestro humo generoso,

aglutinaos en torno a la experiencia de un beso sometido al imperio de la forma.

Hay en el Parque una muchacha

vestida de blanco que va creando tramos de silencio y va creando espacios deseados,

va creándose. Nadie –tan hipotético– puede asistir al milagro de este amor

grabado a fuego en la serenidad de un alma compasiva (musicado por una banda de globetrotters).

El poeta se entrena con una pelota de barro,

una bicicleta destruida; entre sus dedos cobran vida los radios, la velocidad se extingue, el talento es

solo un (misterioso) acto de fe. Su talento recuerda al de los pájaros, su angustia, a la ferocidad de los peces de colores,

la intransigencia de la mosca, el cordial abandono de la abeja querida.

Procede un tenso desarrollo animal, una evolución inespecífica. La idea

sobrevuela el tacto, indulta un chorro de sucia realidad, quema como un aspa, como una cruz pintada; la idea

abre un abanico de necesidades, criminaliza el apacible canto de la hondura, fusila

cráteres de soledad odiosa.

Hay en el Parque un alma que no se deja ver ni siquiera en el trance, vuela como un peregrino

comprendiéndolo todo. Hay en el alma un Parque invisible al que se llega, una extensión divina de algas, olas,

catedrales impresas en la memoria del vidrio. Hay un amor que se muestra

en su espléndida locura, tanto cariño y tanto paradero, faro y estación de invierno; un corazón que arde durante una vida, 

pero no te alcanza, nunca se quiebra para obrar la luz.