arde una esquina del futuro

Tantos altibajos como al otro lado,

un campo escalar con sus inclemencias, su fluctuante meteorología dispar, un lugar

donde reconstruir. Se trata de buscar el espacio colosal, intercostal, el volumen discreto correspondiente

a la masacre. El aire no puede ser, por más que ocupe

borrascas y huracanes, kilómetros de vértigo, velocidades

ocultas, por más que se le vayan los ojos detrás del infinito.

Se rueda el casting decisivo para la cara angelical y el resto del cuerpo

celeste; disfrutando de un repertorio de rostros metafísicos, un combo de gestos fidedignos

nada afectados. El poema reclama su representante

inicial/ideal, su confidente, alma que sobrevuele cada posibilidad histórica, la forma

de la experiencia colectiva.

Es un guardián contra el imperio, rosa que perdura y se compromete; su destreza es una fórmula compacta,

su familia se compone de un millón de niños, un millón de enfermos

abrigados, un millón de sombras pegadas a la pared.

Ella es un Ángel pero no arranca malas hierbas

ni abrasa la soledad con sus dedos silbantes; no corre el riesgo del olvido. Recordaréis su espalda,

sus alas minerales, el decisivo mérito de su mirada, que abarca continentes

vacíos. Duda de su aristocracia, pero se mira en el espejo y descubre pequeñas

imperfecciones, signos de otredad; alza una voz que disuelve la magia

en brasas tímidas, manifestaciones de un talento antiguo.

Es la garantía de nuestra supervivencia, un contrato hacia el futuro. Tanto destino concebido a su paso,

palabras encadenadas con mimo al ejercicio de la claridad, imágenes del luto consentido y la pobreza,

dramas sobre la inocencia. Toda fatalidad reside acaso en algún

pliegue de su carne, en una arruga de su voluntad. Ella, que ondea una bandera

azul como el radio del océano, blanca como una pistola en llamas, dulce como el humo solemne del desamor

y la vergüenza.