AZ bing-band

Hace tiempo que Azealia no se asoma al universo, no se deja ser;

puede que su cabello haya sufrido una metamorfosis y ya no sea aquella cuerda cósmica de color infinito, que sus piernas

hayan culminado la escalada, se descrucen y se abracen, que sus manos hayan ceñido

otra corona, otra diadema, recibido otro lauro inexplicable.

             El universo escala posiciones en la tabla de las cosas

importantes; es un coto cerrado donde ocurren acontecimientos a lo grande.

Los acontecimientos se parecen como hermanos siameses en el universo; la poesía, por fuerza,

algo tendrá que ver en esa cruzada monoteísta de los objetos

experimentales y sus felices dominios.

¡Oh! Sea que AZ aflore por fin su trenza colegial, la amplitud de su agnóstica deriva,

su mala leche atómica, su laboriosa

autenticidad. El universo procede, continúa extinguiéndose a la velocidad del pensamiento lógico –es decir,

muy despacio. Puedes tomarte una cerveza y el universo sigue enfrascado

en su película muda, puedes irte al cine y nada, puedes irte y nada, te puedes morir (es la verdad),

y el universo.

¡Socorro! (help!). La belleza es una experiencia poética, es más, es una incidencia

platónica que no encuentra correlato en la farsa

cotidiana. En qué campo de sentido se manifiesta, es más ¿en qué campo de sentido se manifiesta?, nutritiva

como una crítica a favor de obra.

El poeta se inventó a Azealia y ella fue a cantarle las cuarenta: tuvo que rectificar. Sucede que AZ es el cuentakilómetros

de la realidad. Pues existe un ámbito objetual

expresamente delineado para su disfrute expansivo, repleto de sumas considerables,

inocencia low-cost, lonchas de embutido de primera calidad, corazas automáticas como la de el hombre de hierro.

Estamos en esa fase del desarrollo cósmico que nadie había previsto,

ni siquiera el primogénito de dios.

Hace tiempo que Azealia funde las postales,

corroe las almas de los justos con su impureza gamberra y su proselitismo. Pertenece a la élite del Parque, la crème de la Avenida,

su séquito oscurece el despliegue de las bandas masivas de Nueva Orleans,

su palabra es un Ángel metido en la garganta, su sonrisa, la hipérbole del ansia de vivir.