rodamundos

Se aproxima un milagro teatral que nos hará retroceder en el tiempo. El show

de la literatura, el horizonte de sucesos de la poesía, la invención

cacareada.

De nuevo

enfrascados en un libro cualquiera, pasamos

página sin chuparnos el dedo, olvidamos el desierto

y nos acurrucamos al calor de la discordia: nada tan épico como una buena

orientación laboral.

Pesan los cubalibres en la mano muerta

hormigueando de burbujas heladas, coronados por una música frugal, asonantada y técnica; el poema

frecuenta los mejores clubes de la hipocresía, compra donde compran los ases

de la prosa, esconde su renuencia, rima porque

ha de mostrar buena disposición.                              

                                                                   [El poema se comporta,

                                                                   ignora por completo, y eso es lo verdaderamente original]

Es como escuchar algo comercial o escuchar algo interesante, caminar o no hacerlo;

como simpatizar con el viento que remueve la vegetación y forma desolados

rodamundos, imaginar un sorbo de ilusión

sostenida, un cuerpo de madera donde la sangre se empapase de realidad.

Cuando el Ángel surge en el poema,

respira el mismo aire enrarecido, apenas significa, su belleza es

cordial, no necesita intérprete.

Tenemos un verso acorralado en la esquina superior izquierda del espejo, donde no llegan

las malas soluciones ni las insinuaciones directas de la preceptiva, el canon

vacilante ni la aspereza unánime del romanticismo,

solo la formación constante de los desposeídos, la fila india de los que no saben leer,
la grata intransigencia de la élite.