termidor extraoficial

Fruta noble, racializada como un copo de algodón, apenas dulce, extraída

como un saco de turba, la chispa de la mina, un sol que obrase de manera extraoficial; este Ángel

no entrega planchas de oro,

frecuenta malas calles, no es un campesino ni responde al canon tísico del medio oeste,

recorre el campo como en pleno vuelo. Sin tocar la tierra.

Qué belleza. Ha cogido una insolación de tanto mirarse en el espejo, de tanto

comer fruta envenenada, es una indigestión emocional, un termidor

insoportable debido al clima y sus metamorfosis, y sus metáforas encogidas de ansiedad.

Destiny finge una coreografía del antiguo testamento, usa

papel apergaminado, crea sellos infernales, sangra un lacre que lastima los ojos,

hace llorar. Su palabra engaña como un sermón, te amonesta

desde la cúspide, suspendida en azul, tachando cielo con las manos llenas de pobreza.

La luz hace deporte en la mirada de dios; esta es la revelación,

el canto airoso, esta es la modernidad anticipada, poetizada y tan real como el sueño de un fan de los noventa,

como el DJ del Jefe de la M, un clérigo adepto a Wu-Tang Clan. Las musas

acuden a la mirada del esteta,

terminan por susurrar documentos que capaces de intervenir en las conciencias, acaban

balbuceando poemas inservibles, un borrador de El Cuervo, otro

inédito de Emily D.

Vamos a escribir en un papel de plata manchado de fruta, una mancha

de fresa con su timbre original, un verso en el mundo,

hecho a semejanza de la sombra que precede a la síntesis de todos los colores, al súbito carmín del horizonte

y al verde peregrino de la profecía.