una sombra sin alma entre los labios

Es una extensión de conocimiento, cerca está la hierba

pálida, cerca, el humo irrepetible, el humo asmático de los autos de choque,

al lado, un color que se complica, el verdín

hiperbolico del Parque con sus sombras color CO₂, sombras en 3D,

con tabique nasal, en carne viva.

Por esta rodaja intemporal recién cortada

de la eternidad transita RgM, siempre cerca de algún remanso, de Walden o de un rectángulo de césped,

junto al retumbar de las campanas (esto que viene de lejos, que viene de arriba); aquí

juegan los Ángeles, aquí bromean,

te salpican de sangre.

Son tan hermosas que nadie las ve, seres

ausentes. No salen en la foto de familia, se burlan de la tecnología, abren

puertas místicas, cierran los ojos. Su materia es la del sueño que persiste –infructuoso sueño–, su materia

es onírica y mental, es un green

desmesurado, una pradera en suspenso, otro fenómeno atmosférico; su palabra

es un espejo hostil.

Acuden a ponernos la vacuna de la luz. A explicarnos la sombra que nos guarda, ese yacimiento

inhabitable donde moran, ese cielo que retruena

con la voz de tres mil amaneceres.

Hora de comer: éste es su cuerpo. Hay una lejanía en apariencia,

como un reflejo triste. Ellas en su probador de almas, en el club

de los poetas rezagados, los que vienen con prospecto y manual de estaciones; el delicado

fantasma de Emilie rozando los pasillos con sus pies

intactos, con su ajuar, su camita y su cuaderno de baile. Esta es la felicidad: una sombra

sin alma y un manojo de hierba

entre los labios.