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Ahora el vacío es una pecera

ni siquiera espaciosa, una modesta campana de agua clara

como el abecedario ante la que el mar se inclina, las olas reducen su cabellera

vibrante.

Ejércitos de espuma sobrevuelan la noche, de fondo,

la metamorfosis ondea su vahído, se produce una personificación de la materia,

ojos que auscultan la ingratitud del paisaje, su pobreza

litúrgica; en la distancia, unos labios parten

hacia la salvación mecánica de su conciencia, deletrean su nombre:

a d i ó s.

Destiny protege el Parque, gira la manivela que abre las puertas del infierno que es,

sella el puente levadizo y los tiburones gatean su entusiasmo, su hambre funesta. El color

verde sombrea la sombra de los girasoles, la medida exacta del líquido que se pronuncia,

la quinta esencia o el condensado de Bose-Einstein

correspondiente.

Sobre la hierba,

formas exóticas de la vida en común, pájaros licenciosos, aves

con acento de Brooklyn, gatos como Don Gato y perros sin collar.

El Parque anuncia su portento, resulta demasiado compacto para desentonar entre la aristocracia,

obra su décima compañía teatral, rueda su película

sonámbula con Joe Pesci como especialista de lujo.

Cuando hay música, se escucha un latigueo

menudo, fracasado. El Rap ahonda en sus contradicciones, se parte en dos: el Hip y el Hop

cuentan, cada uno, una historia diferente. En medio de todo,

hay drogas y cuadros inacabados, está el grafiti del siglo. El vacío

es una manera de olvidarse, un recuerdo que vuelve

de la parte más bella del silencio.