nada que decir

Ella conoce todas las palabras,

todas las respuestas,

todos los silencios. Por eso

renuncia, arrasa las cortinas del aire y vuela

y se desvanece.

Es el pájaro carpintero que canta y se demora, hace un alto en su trabajo

para comunicar un desperfecto, un temblor a la lumbre del hogar.

Es el arpa que bucea en el agua templada de las ensoñaciones,

hace un alto en su búsqueda, su atareada indiferencia, y cabalga.

Es la madera que edifica su nombre, rectifica un segundo de nostalgia,

que hace un alto en su estructura, recita esa línea maestra de los arquitectos.

Ella conoce todas las palabras,

juguetea, pestañea, bordea la cordura, atraviesa el mundo,

se abre paso a través de una espesa niebla de sonidos, un destello de señales

ingeniosas, una lengua de signos inventados.

Es la letra pequeña que se abre y se concentra en la profundidad

de sus raíces.

Es la noche que rodea las separaciones, los descansos, la repulsión de los imanes,

el varadero donde se abrasan los labios entornados.

Ella conoce el punto del silencio,

su ética revolucionaria, y se entrega a la frecuencia

sísmica de los últimos deseos. Sobrevuela la madeja insomne,

el parloteo febril de los amigos, la cantinela sorda de las madres.

Es la tormenta que resuelve con saña la soledad del cielo

y se perfila y se lanza como una mariposa terrible

sobre un rosario de lamentaciones.