la mínima extensión desangelada

Rodilla en tierra, sobre el campo que se extiende irracional y eterno,

una república de halcones, un océano de sangre, un territorio ajeno. Ciudades

salpicadas de cementerios blancos, mármol crucificado. Marchamos y nos dejamos caer

como inacabadas letras, poemas sin fondo, somos granizo golpeando

la frente del destino, un saco de vergüenza a hombros de la noche.

Rodilla en tierra. Radicales como sombras ateridas, gargantas

laceradas, piel que sufre. Recordamos el aire cuando el aire era un baño de sol escalofriante;

ah, se trataba de dar vida a la vida, de adivinar el canto de los árboles, la altura constante de los muros,

el desarrollo elegante del abismo.

Recorremos con la vista el mismo campo, la misma extensión inmaculada,

glacial, el mismo conglomerado de oscuras intenciones, el recinto de la consternación. Llegamos

por tierra, por mar, por el aire llegan nuestras almas encadenadas al sueño, bajo la tierra

acuden nuestros sueños con un saco de huesos a la espalda.

Hay un retorno, sucede. De vuelta a la apariencia, el espejismo cotidiano, la voluntad de ser

idénticos a los hombres, iguales a las mujeres, a los niños, a las niñas que profesan una ilusión

bien aprendida. Tenemos la forma pero nos falta una chispa de ingenio, nos falta el nervio que articule

nuestra rebeldía, el medio equilibrado para la revuelta, el término adecuado a la Revolución.

It’s a Riot. Somos los chicos malos que queman autobuses

segregados, las chicas que se disparan a la salida de la iglesia; somos los que siembran

de cadáveres el cielo y niegan la venida del Ángel.

Rodilla en tierra. Nada puede más que el milagro; el milagro es nuestra sangre, la filiación de la derrota,

el ansia putrefacta que nos reconcome. El milagro es la saciedad, el hambre que atormenta, la sed

desorientada, la sombra escuálida de una sombra, negra y vacilante,

oscura como un atardecer sin magisterio, como un espacio sin tiempo. Oh, volvemos a los orígenes,

situamos nuestra escuela en la cima del mundo, soportamos el hielo bajo nuestras plantas,

soñamos con los monstruos decisivos: nuestros pobres hijos muertos

en ningún campo de batalla.