húmeda, obstinada poesía

La poesía es menos. La poesía es lo de menos. La poesía

se repite. Repetimos. Hay una literatura que redobla su inocencia, esgrime

una cámara (semi)automática, dispara

cerca de veinte instantáneas por segundo, tiene algo que decir:

sufre una patología afirmativa.

Reiteramos una disposición; la bronca por el Arte,

la tristeza que produce un buen poema elegante, el poema de marras, qué poema. Verso

triste, apagado de día, triste de noche. A las tantas,

el verso se destrona, se toma algo y sucumbe como un alfabeto tenebroso

o un crucigrama políglota.

No tiene qué decir, posado en el crucigrama de la literatura –que es un sudoku del máximo nivel, pero

letrado. De estrofa en estrofa,

dormitan las variaciones goldberg de la poesía, se enganchan en la valla (al saltar),

meten el pie en el agua, se raspan, se arañan, resultan heridas en cualquier sentido

metafórico, obran realidades

inestables.

A la estabilidad por el Arte; sofocados y todo, interrogados por un técnico

estimulador, taseados y todo, vapuleados a conciencia hasta quedar inconscientes, medio muertos en un juego

culpable. La asonancia vertical, el horizonte que se apodera del tiempo como un pequeño robinhood

perfeccionista.

La lejanía no sirve, tampoco la procedencia

ni el arraigo. De milagro, hay equilibrio en una gota de agua. Somos

militantes de la lluvia e inventamos hologramas domésticos que acaban por calar los corazones. El poema

nos entra por los ojos como una mariposa, nos salva

heroicamente de nuestra inacción.