maravillosa luz sin nombre

Se eterniza, se eterniza la fronda de tus ojos; bajo esta luz

que inunda el aire de fantasmas. Rosas sintéticas porque el Parque es un ártico

sinfín, Hyde Park en la espesura del invierno, hierba

colérica y cortante como un banco de lágrimas.

Lloras a lágrima viva, el flanco

celestial que arropa tu ventura te arroja

en brazos de la soledad. Soportamos bajas temperaturas bajo la luz estival, su arrullo materializado en un piar

inconstante, su sobrecogedora menudencia; asistimos a la voracidad de la palabra. El verso

tan frío es maravilloso, su sabor a sangre nueva, a profecía y éxtasis,

su gélida sintaxis frente a la cultura unánime de la variedad.

Nuestro diario avanza, Claire, hacia tu personalidad, hacia tu encanto,

ahora se detiene tras un seto ingrávido que no le dice nada, grita parte de la noche que cubre su garganta

(nuestra inflamación). Es la gravedad de nuestra

pequeña alma intratable –¡qué maravilla!

Anuncian la pereza gatuna de un gato excepcional, se trata de Omensetter y su anfibología

declarada (cosas de Gass). Animales silvestres como flores,

anónimos como flores sin tratamiento. Quién tuvo una rosa llamada Rose, quién

supo hablar de la felicidad de los nombres.

La poesía de tu voz (nos) es familiar, fabrica

casas para nadie, pisos de tres habitaciones con terraza al mar. En una habitación

dormirá ella, dormirás tú, florecerás como una selva

clara, híbrida.

Tu luz comba el paisaje, curva la curva del verano,

luz solar color de miel. Qué humildad de tus brazos trabajadores, tus dedos

tímidos, manos que preparan la comida, tocan la guitarra a la sombra del árbol,

sueñan el baile de las golondrinas, manos que recogen, forman gavillas en la antesala del bosque,

se arrojan al vacío y ovacionan el mosaico de la oscuridad.