relatos, apuntes literarios...

domingo, 24 de octubre de 2021

lo que haga falta

 

Toda verdad entraña un sinsentido. Incluso la belleza
oculta una carencia, vadea un bache de significado, un espacio entre Lyons y S..., un espacio
de duración variable, ajeno al ámbito
estrecho de la física.
 
Incluso su belleza es horizonte, galvaniza el alcance de la vista, nos orilla. Ahora
caminamos y ella camina, nuestros pasos
convergen en un punto cuya inmovilidad parafrasea el cambio, es de un tamaño exagerado,
líquido; cruje el último peldaño, es un proyecto vital sacado de un poema sobrenatural de Whitman,
aupado a la primera escena del desánimo coral (y su despiece).
 
Hacia el grado espiritual
del Parque, en ese claro infalible y cárdeno, otoñal, situado en plena
superficie del objeto exclusivo, oscilante, una voz constriñe la realidad y la puntúa,
organiza el pasado en salvas inoportunas y comportamientos
estables.
 
Ella fantasea con una clase de verdad
inanimada como un recordatorio, asida a la fragilidad del mundo, compite con las cosas por una bonificación
existencial; a veces dice la verdad y se sorprende, a veces tiene hambre y su voz
araña las paredes del futuro, se sube por los trenes,
parasita la marea general armada con su espray, su enredadera
y su falsa individualidad.
 
Y nada más que la verdad, el clímax
estadístico y la paciencia desmentida, los ojos invertidos de la noche, incluso su belleza y el Sindicato
del Arte, las correcciones del DJ y aquel verso final
tan afectado.




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