ahora el amor

The Soul has special times

(Emily Dickinson)

El amor es un litro de amor, una forma de hacer. Se columpia en silencio.

Es el amor que calla, siempre en silencio, sin declararse. Hay que averiguar la cicatriz

de una rama partida, seguirle el rastro por cadenas montañosas o regulares páramos,

adivinar su estampa, su extraña faz, divulgar su precio y su color.

El amor se retoca los cadáveres frente al espejo, se atusa las pestañas larguiruchas,

se depila el rabo de su alma. Y ¡qué desagradable es el amor! cuando atardece

y ya no habla, se calla siempre, ya no comparte el eco, halla refugio en la sombra de un adiós.

Los pájaros son vaya amantes, son amor. Disfrutan de un ligero vuelo antes del aire,

se personan, son personas ligeramente aladas. Parece ser que hay ángeles

en los suburbios, lejos del centro, en la parte más separada del todo.

Bellos ascetas que maldicen la ética del beso,

la básica fortuna que se incorpora al sueño como una solución a la nostalgia.

Se complica la mente en los brazos románticos, bajo el abrazo bélico

inspirado en la guerra de los corazones. El ángel no es un pájaro a su aire, no basta,

no sirve a un propósito elevado, es un cable egoísta como un santo.

¡Qué desolación de amor! La virgen se pasea desnuda por el parque

abandonándose a la realidad. Hay turistas de pitillos largos, ¡tanto humo de por medio!

Los chavales que ríen antes de llorar en casa. Las chicas que saludan abrazadas al cielo.

¡Tanto amor de por medio!, inmiscuyéndose, siempre en silencio. Lánguido igual que una estatua.

Otras personas son ángeles de hierro. Su trabajo es romper, su oficio es arte demolido,

la cuchilla en el museo. De noche todos saben que el amor se endurece

hasta causar la roca, hasta ponerse de parte de su sangre. Entonces las mujeres recorren

firmamentos y asesinan libros con la fe de sus entrañas. Los hombres solo habitan infiernos semejantes.

Ella nada sabe de esta costumbre del amor. Alza su arte engrandeciendo una nota;

su piel seduce melodías, sus labios juegan con la rabia, dedican frases arrebatadoras.

Con su corona y alas, su presencia colmando el improbable salón del trono, la bóveda celeste,

su voz, milagroso remedio, bálsamo para el ruido de la soledad.

Azealia nada sabe de esta costumbre deshonesta del amor.

Ella tan sola rimando con su diadema y su espejo, afinando su estatura.

Que apenas sabe terminar un beso, apenas riñe con sus labios ni asoma sus volcánicas caderas.

En su nombre, un sonido resume la proeza del ser, pesa como un kilo de amor que abarca onzas

de locura. El sonido se apropia del espacio que nadie reclama, gobierna un tramo de elocuencia,

un remache de cielo gris.

A lo lejos Azealia se fuma un cigarrillo, crea figuras eléctricas en la noche,

arroja al suelo el ramo por el que luchan los profetas. Su verso conquista un hemisferio tras otro

con la desesperanza de un amor sin condiciones.