por el camino de K

je suis la plume de mon àme

(Keny Arkana)

      

En lugar del poema, se trata de escribir la poesía. De domarla para que no se pierda entre algodones

ni trafique con la angustia. El poema siempre va a decir je t'aime, es su prioridad, su obligación, su marca; la poesía,

sin embargo, es solo caminar, ponerse en marcha. La poesía es K con un pañuelo en el pelo, otra vida en los ojos,

es una voz que se enamora del aire, como una voz al sur que brota de un pecho gigante. Las ramas de los árboles

se mecen y es que hay un viento del sur, un viento que desplaza soledades y musita su aroma de victoria.

La soledad susurra al oído del viento su manera de hacer frente al paso de las horas, su manera de contestar al tiempo.

Esto es la soledad: un poema escrito en un minuto con las palabras justas que nadie quiere oír, sin amor

que lo ponga en evidencia, sin señuelos líricos, es un rapto de pánico que se sustancia en un instante posible;

se supone que el poema es un frente de lluvia que te cala hasta el tuétano. Da rabia pensar en el amor y no poder

soltarle la correa para que corra libre como un perro callejero.

Están la soledad, la poesía y el pánico, pero falta el dolor. Gran cuarteto espeluznante. Primoroso, aristado,

una habitación cuyos balcones se asoman a un ayer que nunca fue tan feliz. K, por ejemplo, es una muchacha

preciosa, francesa, su lengua es como un fetiche intacto, un peluche divino, habla en el idioma de los ángeles perversos

(los más bellos), casi como una mujer africana. El poema, por tanto, ha de decir la verdad acerca de todas las cosas

que se calla, y es factible: para eso está la poesía.

Ella te mira con sus ojos espaciales y aparte de ti no hay nadie, es una habitación vacía, estás en medio del campo

viendo pasar el río grande, en la cima de una montaña dorada por el sol, entre la nieve y el cielo manifestando

un gusto excéntrico por los colores puros y su facilidad para la melancolía.  Así, en un silencio formidable,

se gestan los amores excesivos. La felicidad tiene que ver con el deseo de no ser perturbado en el momento exacto

en que la luz incide con eficacia sobre la púrpura de un beso nunca escrito, esa es la única verdad

que tienen por derecho los poetas, su único mérito de cara al corazón del arte.

K parece que quiere venir al encuentro de este verso que no le dice nada, de otro verso que diga lo que diga

(cuando ya se ha decidido, cuando va a fingir je t'aime y resulta que es tarde todavía).

Quizás la eternidad salga de la mano de un gran gato alegórico para instaurar sus certezas. Venga con una canción

romántica en francés (qué extravagancia). El poema se detiene. Keny siente una misión de palabras pequeñas

surcándole la patria, un sentimiento que invade su ternura,

la coge de la mano y no la suelta hasta el final dichoso del camino.