nuevo mensaje de la luz

Con el alma en la palma de la mano. ¿Cuál es la justa dimensión del espíritu? No va a pesar 21 gramos,

no va a medir tres metros. La dimensión del alma es dibujar un trapecio, un ser con cien caras abiertas, otro ser. Fluye

en su medida, transige, no se preocupa porque estará por encima de ello, no pasa malos ratos por un pecado

cualquiera, por una mala acción: su recorrido hacia la indignidad comienza en el preciso instante en que florece

o alberga una esperanza. Dicen que el corazón, pero es el alma. El corazón es bello hasta cierta misión desesperada,

sangra lo suyo en su idioma ventricular, circulatorio, su lenguaje interno, sepultado a dos metros bajo el aire violento.

El amor narra un alma, es omnisciente. El beso es un ligero golpe que no tiene que ver

con la palabra, una lengua en la mejilla, la frente del tesoro que no se arruga ante el recuerdo, es un frente guerrillero,

sin trincheras, un bosque donde se agota el agua y los animales reciben mensajes de la altura. El beso reconcilia

sensaciones, augura. En el futuro el beso ha de ser un mensaje de texto enviado por la luz.

La luz será la fuente de toda ilusión, del amor y la felicidad.

Allí donde haya luz habrá un espacio para el recreo, para el sentido. Ahora, la claridad es apenas un regalo

que nada significa; los ojos ven, las cámaras vigilan y los aviones vuelan por el cielo desnudo,

la noche llega porque debe y se ofrece, porque tiene un romance, porque le sangra la nariz al sol.

Keny es un ángel vertical. Nada la detiene, ni las alambradas ni los lirios

ni siquiera los puentes destruidos. Los ángeles bordean la realidad, pero ella está en su centro, tan misericordiosa,

tan alta como el pequeño cerro que sube a la montaña encendida. Vuela a lo largo del viento, siempre en torno a su jardín.

Vuela como una sombra abrazada al porvenir, al sueño que construye el relato de una vida: en el parque

la música rehúsa hablar de amor con otra esencia, mas discurre aferrada a su destino sentimental, su único motivo.

Está enamorada. Su alma es una joya que desaparece. Ya tiembla el arco iris, se nubla su misterio, cambia su acento

por una voz tozuda que reclama su derecho a la soledad, su trámite de ausencia. El poeta desearía gritar,

pero escribe. Su poema es un grito, pero en silencio, no duele ni hace brotar el llanto, no es lo suficientemente frágil

como para provocar el desmayo, ni un débil cataclismo ni un movimiento en falso.

Por arriba, las cosas son un mar sin orillas, solo un horizonte tirado por la borda, hecho cisco en la superficie de la luna.

Keny vendrá con el alma entre las manos y será más hermosa.

Aún. Librará una batalla sin armas y su sonrisa cantará victoria, ante ella se inclinarán monarcas vencidos por el peso de la púrpura

y una legión de hadas adornará su cabello con flores del paraíso, vestirá sus tobillos con aros de algodón.

Ah, y su memoria frutal será recompensada con una caricia, un verso, una desilusión parecida a la gloria.