california

Ha volado como un misil intercontinental

hasta Los Angeles (CA), donde hubo una ciudad que ahora es un lugar bajo la niebla. Las viejas urbes colosales

han dado paso a una bruma versátil e inocente que lo todo lo transpone

y lo desmanda. Los tranvías sepultaron sus raíles. Un complejo de tormentas eléctricas,

brasas y centellas, una nube de pavesas inundó las autopistas

de la comunicación; los ordenadores perdieron la memoria. En estos momentos,

hay que gente que está aprendiendo a escribir,

y sobrevive. Jordan lo recibe, tímida y reluctante: es insuficiente, pero quema. Es también adorable,

semejante a una flor en transición, una trampa adecuada a la melancolía y el ansia

que palpitan bajo ese nulo síntoma de luz que reverbera

en la distancia.

Resulta tan breve y tan desnuda la caricia que, de pronto, se confunde con el aire superficial y ecuánime,

la insana brisa que duda entre raspar o hacer herida, entre abrasar

y derramarse, extenuada tras el drama continuo del océano, que burbujea de exilio y ominosa

inacción. El roce se antoja, sin duda, obra romántica;

versa sobre el deseo y la policromía de las rosas que invaden la imaginación con sus relámpagos afables y su plana poética,

superior a todo lo visible en un rango ejemplar,

delimitado por sombras y sombreros de copa, izado como una bandera corsaria. Un toque leve,

la bola roja que perfila las bandas antes de impactar con desenfado y sin estruendo en las dos dianas, marfil contra marfil,

pecho con pecho de la misma sangre.

No ha sucedido, siempre que el espejo no refleje la sorpresa, huérfano el oído de referencias

válidas; la piel totalmente fuera de contexto. Piel que fuera muralla y fue desierto,

alameda sin árboles ni maravillas, jardín sin la espuma del mar ni sus delfines.

Reacciona el alma en riesgo frente a la pincelada inexacta del Amor, sublime derrota en varios frentes,

ambas mejillas, como en la palma roja de las manos. La entera región de Los Ángeles en California otea su propio

horizonte con infinita paciencia: hasta encontrarla. En la avenida que salía del cerro,

diagonal y plácida, ancha y terminante, en su longitud fotográfica,

el dorado polvo de los sueños inmunes a la esperanza; una plaza sin estatua ni bullicio, sin orquesta

ni látigo que restalle en el silencio de las amapolas, en plena e indecible soledad,

reina de su halagüeña miseria, descalza y todo, incluso demasiado perfecta

para ser sostenida por las balas, tatuada en otra imagen más cercana a la realidad que la música rota de los altavoces

que se afina en el recuerdo.

La sirena despierta como un animal salvaje y entonces

se incendia el terciopelo, la felicidad cobra la torpe apariencia del secreto, muestran su orgullo las lágrimas;

hay un águila bebiendo en un vaso de agua, un león en la escalera del portal;

es magnífico este episodio cotidiano, tan ausente como si hubiera dormido en la conciencia

durante una eternidad, tan blando como una pelota de goma en el pasillo del colegio, tan dulce como el mejor

pecado de la historia.