de cualquier manera

el amor viste de cualquier manera:

lleva un pañuelo gris al cuello triste,

una paloma en el bolsillo, ¿viste

cómo viste el amor como cualquiera?

Acabáramos. Hay un ángel para cada uno de nosotros (existe), uno para cada alma,

pero que es el mismo

y no es Angel Haze. Esto es un descubrimiento, es un desdoblamiento;

tantas veces como fuere necesario, infinitas veces se desdobla, se masifica, es una distribución de alas

mágicas, una intendencia bien tratada desde la fantasía. El ángel único muestra

miles de rostros agraciados, multitud de rictus inconscientes, consta de:

la sonrisa del arte,

el epicentro de la escena (sin palabras),

otras interacciones.

Sus milagros son, por orden de influencia: (esto es secreto). Pues el milagro se obtiene en silencio, un silencio privado,

orgánico, es una sensación de madurez, alguna pretensión. En el ejemplo, una carreta estancada en el barro echa a andar,

echan a andar las bestias imbuidas de una fuerza sobrenatural, el soplo gigante,

el ¡eureka! y sus matices; el siguiente cuenta la curación imprevista de un enfermo desahuciado, la sangre

gime y se convierte en un riachuelo de agua poderosa que fertiliza un mínimo de cien estrellas vírgenes.

Y nada lo supera. Sin embargo, el ángel permanece impertérrito, anda petrificado, no se mueve, no condena afrentas ni actos

execrables, ni pensamientos pérfidos como el de arrancar una rosa

sin motivo.

(Sucede que la artífice de semejantes proezas) es una muchacha descalza que lleva un vestido blanco

y viste como el amor, porque

el amor viste de cualquier manera. A qué engañarnos.

El amor queda atrapado en la escala, dentro del viaje, quizás en la estación más cercana a su agónico destino,

acaso en un principio que delira a su encuentro, una invitación a la melancolía. El milagro del amor

se desintegra al contacto con la lluvia, sufre una metamorfosis, se protege bajo un reloj de pared,

al abrigo del tiempo sugiere un retorno al origen de las emociones.

Oh, este ángel enamorado

de su enigma, tan humano y desprendido. En el parque las muchachas fuman y pulen sus espejos de noche,

bailan en el sitio como seres de otro mundo,

pronuncian gritos con la boca cerrada,

escriben versos con una mano a la espalda, redoblan el ritmo notorio de las letras

entregadas al sacrificio inútil de su alcance, van en serio y arman jaleo inflando los carrillos.

Jordan –en último término– no lleva un vestido blanco como la nieve (va con Gris);

no mira hacia la altura que reverdece por momentos, tan sagrada como un manto intraducible donde brillaran las joyas, rubíes

y manchas de sudor; su voz se eleva por el aire y pregunta por cada jilguero renacido.

Su voz que trina y pregunta también por cada uno de nosotros.