restos de una inquietud profana

¿Acto religioso? No.

El ángel aparece en todo su observante, numinoso esplendor. Por el camino se pierde una retahíla de preludios,

sombras caústicas, el crudo remanente celestial. Oh, cómo nos mira por encima del hombro,

desde la cruz caída, rota en mil fragmentos sagrados (¡el negocio de la salvación!) del tamaño de un dedo índice, un tamaño

ajustado al volumen del alma, un trago de gas mostaza para desayunar.

Tiemblan los miembros del sanedrín, tiembla el oscuro gobierno, tirita

en plena canícula el déspota cansado de castrar voluntades. ¡Este es el juicio verdadero!

solamente consumado por el arte, expresado en tercios sin bandera, escrito en tablas de oro, tan simétrica

escritura, tan culta y promediada de acentos,

verbos en modo destructivo.

El aleteo constante provocará un seísmo,

será dramático; mas no levantará la voz, su palabra habrá de ser leída en las paredes sucias y los muros

ruinosos de la ciudad emboscada. Hoy estamos en el parque, aquí hubo

ciudad. Pero hoy estamos en el parque y las palomas no existen todavía (de nuevo) y las hormigas forman insospechados

fractales, se esconden del aire en otra dimensión no-paralela. In the Hood, los cisnes se convierten

en tiernos buitres asustados; ah, el parque que es su casa, nuestra casa querida

de nuevo ardiendo por sus cuatro costados como un ente redentor.

Reino. Calles válidas y calles insoportables, calles fuera del plano estacional, fuera de la foto aérea tomada en vano

por los clérigos (a través de una trama de gorriones, una rama beatífica). Hay una avenida

caudalosa con su nombre: South Presa. Por ahí se restablece el ascetismo, dios se adorna con aseidad y lujuria, la sordidez

del prójimo, el traje del emperador. Ella camina (no es Jordan, que ahora duerme,

ahora sueña) pisando jeringuillas y algodones, no entre algodones; sus delicadas plantas

sufren la erosión del empedrado: ¡otro cielo por desenladrillarse a mayor gloria de la profecía!

Al fondo, sobrevuela el ángel su novísima incursión, acrobacias y advientos,

fogonazos del espíritu. Los milagros acucian, se presienten, pueden tocarse como heridas abiertas, pueden

medirse como versos pastoreados. Se escucha el milagro del soul (nada original), también el milagro cuestionable

de la heroína caliente: la desintoxicación es una bienaventuranza.

Ocurre que Angel Haze ha sido crucificada frente a una cámara de vídeo.

Se produce un escándalo estructural, rechinan los cristales provistos de una imaginería impalpable, casi ritual,

evidentemente caligrafiada. Los visionarios no abundan

entre rejas, tampoco en esta nación libre y tan extensa, natural y a toda máquina cosificada por el retroceso

hacia la patria seca de la sobriedad.