el mundo es paraíso

Una biblioteca liberada en medio de ninguna parte, descargada de la nube más próxima,

conservada en licor de salvación; libros de quinientas

hojas de roble. Si el mundo es un escenario acorde con la iconografía del terror y el tiempo es el sustrato, el nexo

de unión entre la muerte y el hondo deseo de no ser: el parque es Paraíso.

Tenemos filósofos del milagro, héroes congregados en torno a una idea

mortal, logotipos e imágenes vibrantes. Incluso senderos de inmundicia, humus y longevidad, si tenemos la dignidad

de los profetas y el desánimo de la nación; y el bar abierto hasta las tres de la mañana. Entonces,

el parque es Paraíso.

Si el demonio es un ángel con cuerpo de antílope,

boca de cariátide y voz aguardentosa. Asistimos a la intromisión de la física en la funesta

vida espiritual, comprobamos la ubérrima concavidad de la tierra, el epítome contagioso de la tierra fértil, bosque

sutil e inacabado, la plantación oscura. Y en el campo, una carrera

hacia el infinito creado en la virtud del horizonte, fortalecido

en las vértebras de una palabra sin odio.

El libro ha caído del cielo rodando por una escalera zeppelina; ha chocado en su descenso con las alas

diminutas de un Hada vestida de luz y de paisaje, sus trenzas opacas, su línea

transparente. Y los chicos la esperaban tras otra línea de bajo, bases

neutras dirigidas a la acción del verbo y no a su intransigencia. Botellas de agua

clara y humo (para empezar).

Ya no aspiraba el verso a consolarse en la fortuna de su estilo; la construcción –su fuerte–, larga

poética de huesos firmes, dejaba al descubierto la hediondez del pantano, aquella oscuridad de ojos revueltos,

aquel diáfano rastro explicativo entre la glauca perdición de los extraños lugares fantaseados por el arte,

el sonido viscoso de un motor de incienso, la longitud gimnástica de la abstracción.

Pues si la forma detonada en un sesgo de la noche infernal, el retorno furioso de las aguas o el menudeo de la lluvia

procediesen de otro modo, sin conspirar contra la esencia de lo nuestro –las estrechas

pasiones que configuran la solidez del aire. Y todo porvenir consistiese en la espera…

Si el mundo es algo muerto, si es un diáfano resto de hoces blancas,

entonces, el parque es Paraíso.