el click de la verdad

Sentada sobre un rimero de lecturas

atrasadas, junto a un río de papel de plata, como entre las figuritas de un belén español, Destiny

tiene algo que decir. Remodela la idea extraída del subsuelo atómico de su conciencia. Ha trabajado

duro; desde hace siglos, viene escarbando los endiablados surcos cerebrales del poema

divino, enfadándose con el patrón.

Nueva York sabe a cultura y muestra ese carácter atávico de los documentales de Naomi Vorhees. La ruina

seduce con sus parterres babilónicos, sus jardines cercados, su lado-espejo

y su pensión completa para los caminantes.

La cuestión es peliaguda,

especialmente. Porque es la imagen la que habla con el puro regocijo

de las insinuaciones; ahora cabalga el rap como un surfero ecologista, una muchacha absorta en su skate-board,

sin perder un segundo en movimiento, un giro del baile, su ritmo enseña a saltar en marcha de un secreto

inocente, es como tomar el tranvía, como coger el tren en una estación

intervenida por un viajero melancólico (el underground

en todo su reputado candor).

Destiny sabe de magia, de escapismo y de conciliación; lleva la inspirada salud de Clío

grabada en la pulsera, la fama de su nombre en el bolsillo izquierdo, donde el pañuelo suele disputarle el color

al gremio de la hierba; donde la voz declina (sweet love), guarda el contraste de un beso, otro collar de lágrimas.

Entre las manos sostiene una fortuna en cartas amorosas, un pensamiento de oro atormenta sus párpados. La forma

del pensamiento simula una esfera sin metáforas (no sirve para pensar el amor, sino la realidad); la realidad

es un manantial de ignorancia, un festín de cadáveres. A toda máquina, en el furgón de cola,

acostada en el aire que difiere la comprensión profunda de la nada, que sacrifica su potencial en el altar

ingrato de la poesía, sus labios comprometen

el testarudo click de la verdad, un eterno convenio de belleza y olvido.