beautiful

Arrasada la élite –KRIT en una introducción irreprochable–, derrotada la turbia dialéctica

de las posibilidades junto con su erudición correspondiente, el poeta organiza sus heridas; ahora nada

es imposible, la Utopía ha regresado. Del exilio se regresa por el aire (por el Arte), siempre de la forma más

patética, de la forma más incisa, compitiendo con el trazo espiral y súbito de la golondrina, el insomnio

celeste del vencejo, la suerte de la alondra.

La última reseña fue de un funeral –sin cortejo de jazz. La banda

trinaba su prejuicio racial, su abracadabra, y el milagro se quedaba a las puertas de la renovación. Un río

simulaba la conciencia debutante de la historia, el cuento

inconfesable, casado con nadie. Destiny posaba dentro de la novela corta, decorativa y escénica,

holgazaneándo-se de cuerpo

entero.

Sonaban los teléfonos, las pantallas de los ordenadores fulguraban al detalle, la perfección y el menudeo. En los portales,

en cada portal pintarrajeado de grafiti febril, un crítico arrellanaba el curso de la realidad a su conveniencia.

Inventaba relaciones inhóspitas, hospitales de día, aumentaba un argumento de orden. Dilapidado el talento, la forma

era estupenda, era lo que quedaba en el extraño colador del lenguaje, la batea lógica, después de la recogida y la excavación.

Dentro de la novela, un capítulo purgado por la crítica en el que una joven esparcía

relámpagos desde su cintura como en un espacio bíblico-posindustrial, las aguas apartándose a su paso,

ella descalza entre espadas, corazas y otredades.

Hasta la canción parecía inadecuada, anticuada, electrocutada

en la sillita de las correcciones. El poeta, sin elegancia alguna –solo contra el Arte–, arrastrado por el mármol del museo,

forrado de harapos y de-lirios. Sus manos, nunca protagonistas, a la espera de la comunión y el desenlace. Y Destiny

detrás del todo, entre bastidores y reductos, apuntando en el idioma de los mascarones de proa,

el dulce idioma del agua dulce que se agota, ¡qué hermoso funeral de arena!

De nuevo: el milagro no tiene que ver con nada milagroso, sino con la aparición de un Ángel en el cuarto de estar: representar

con ella La Piedad, dormido entre sus brazos como en pleno vuelo, muerto como en el aire que se ofusca y se vacía (de amor)

sentir el sueño del amor entre bloques y pasajes, en el punto de caramelo del Parque,

donde quiera que fuese la belleza el espacio entre el río y su mirada.

extrañamiento

Escribe siempre para una lectora del futuro, la suya es una estructura del futuro. No para

Jordan que pasa ahora por debajo del árbol, distraída (no absorta) con algún tremendo brinco de la realidad. Nadie

reconoce el punto de vista escéptico y multilateral, cromático,

que arguye y filosofa como en la cola de la beneficencia, esa fila india imaginaria que es una estafa de los sentidos,

oscila o vibra en su plano coercitivo y contribuye al Extrañamiento

general.

Jordan se extraña, Destiny no.

El milagro de hoy es la capacidad sobrehumana de abarcar un mundo

repleto, un recetario de ámbito sublime; construir un sintagma automático que ponga motes a las estrellas,

una ametralladora de palabras dignas como catedrales efímeras.

Porque fuera no hay nada, se impone mirar hacia/para adentro, es necesario

interiorizar(se), volcarse en el conocimiento del Amor Propio; pues no hay:

             libros de texto

             enciclopedias

             wikipedia

             (termópilas)

             manuales de autoayuda

             extractos folletinescos con las instrucciones de la lavadora

La inexistencia de determinados objetos que no tienen a bien aparecer en campo alguno de sentido, por ejemplo:

el espejo (que ha sido sustituido por la luna de verdad). El ángel no pide respeto,

le basta con un mínimo de actitud, una brizna de restauración; su movimiento romántico

excede la medida del vaso reaccionario.

Depende de si el amor ha progresado en los últimos

tiempos, o no hay teorías alternativas y la puta poesía se destrona con estrépito en medio

de un caleidoscopio de formas consecuentes, en una cornucopia de formas singulares. Si el Verbo

organizado en salvas milimétricas dice las cosas a su manera

o repite la coreografía de los estantes abarrotados de miseria conceptual.

Destiny viene a condenar un volumen cualquiera, uno bastante lírico y ergonómico por su poco

peso y su condición manejable –famoso chisme de bolsillo; epicentro que fuera de la consagración

literaria de alguna pluma tartamuda, nobless oblige.

Hay que partir de un segundo

y describir el siguiente. Rubricar la sinfonía con un soplido gutural, un runrún de las tripas, el chasquido

abnegado de los huesos antes de la batalla, el portazo de la rosa

que atenúa su encanto frente al torpe silencio de la inspiración.

trece actos inmorales

¿Dónde estaría el cielo cuando se alzó el vacío sobre todos

los cuerpos del espacio?                                          

El tren partía en su viñeta del cómic,

desaparecía luego de la vista, tal vez sepultado,

enterrado vivo en la conciencia; ¿qué atento maquinista no habría dibujado la forma de las nubes?

Se condensaba el vacío en torno a una razón gigante, giraba en su remolino

meteórico, su vórtice habitual. El torbellino de la nada cruzaba la sala de estar, se vencía

sobre el tic-tac apático de la mecedora, era una máquina de hacer

mermelada de frambuesa (el universo en una taza de café); y las estrellas que fulgían insípidas

burlando la soledad de los planetas.

La luz tenía muchos nombres, nombres

arrojados desde una lejanía de combustión y adorno, nombres de animales como pelícanos,

águilas reales y águilas de una infinita dimensión, figuras residentes en el campo último de la imaginación y el miedo,

cuarto de juegos y dormitorio de las hadas. La luz llevaba el nombre de cada

niño muerto y lo dejaba caer como un regalo a medianoche, como un rayo ascético de luna.

Ferocidad para empezar; la obra en trece actos inmorales, el número que significa la suerte de la sombra;

sombra para empezar, un retoño de sombra en el bolsillo de la americana, por el rabillo del ojo, en la comisura

estrecha de la boca, santuario de alegría, y de silencio.

Hay un niño dormido en mitad de las vías: ¿qué no hará el maquinista? Dios ha protegido el arte

hasta que le ha sido posible retirarse de él, abandonarlo frente a su monstruosa

concepción. La foto fija del amor ha salido a subasta y el futuro ha pujado con cautela,

comparando deseos, decepciones, almas con las manos manchadas de sangre.

El Ángel estuvo allí. En su mecedora celeste, inventándose un cuento, una oración para espíritus de mirada perdida;

los labios separados en un resto de carmín divino, el gesto

estático de la felicidad colmando su frente de finales sin tregua

(pero no había nadie en el vagón atestado de cadáveres).

tigre lleno de luz

Obstáculos de linaje universal contra el único oficio de la naturaleza,

el vagabundeo lírico despojado de toda ambición de estilo, de toda conmoción por el paisaje y el éxtasis.

Golpearse entonces con un canto rodado en la punta del pie, sentir el dolor,

dañarse y sentir el dolor como un cantante de reggae, como un espejismo, una escena de El Resplandor,

crema del rojo Kubrick y maldita/divina quemazón.

El alma se ha quebrado en cuanto la escena ha recogido la mesa

con sus vasos llenos de vergüenza; y el pie seguía doliendo con una especie de resignación ante la sólida

estructura, la dureza vigorosa, vigilante de la roca (casi) inmortal.

No hablar del tigre cuando el tigre es un reclamo metafísico, un arte en sí mismo que decae en medio del llanto

popular, que se tambalea en el tono y en la imagen, solo brilla en el verso su pelaje hambriento. Por no hablar del tigre,

el poema se desvela, sufre convulsiones hasta que agoniza como todos los poemas.

Hay que detallar que el pie es el pie de Jordan y sus manos se alzan al cielo sin plegaria que valga,

sin sentido; hay que precisar que Gris no es un ser uniforme: ni sus rayas son las propias del metal pesado,

ni permanece envuelto en el humo de las lamentaciones. El Parque ha parido una torre

inversa con su escalera de caracol, una torre eiffel con su estatua de la libertad

incorporada. No es que el KRIT haya fundado una corporación tras las siglas de algún motor impresionante; sin embargo,

las ofensas siempre se lavan conforme al modelo ejecutivo.

Oh, poetas presos en su gnosis y su encanto superficial. La poesía gnóstica de Jordan choca porque no existe, choca

con el matemático instinto del poeta, el ridículo trapicheo intelectual de su papada artística, su posibilismo atroz. Está el árbol,

otros árboles, la valla, el muro, está también el balcón que es necesario describir (en cualquier instante).

Están los árbitros de la belleza, con los ojos como platos, sujetos al lugar común de su competencia.

Jordan ha perseguido al tigre de TWD con los ojos abrasados, casi rojos como de rojo kubrick, casi contagiados

del humo denso que supura el cadillac rival. Acaba de nacer el día y ya se amolda a la realidad

oscura de la creación; hoy no les crecen alas a los libros, los santos reflejan un protocolo de hierba o un montículo

pelado, la próxima sesión de acupuntura de la montaña oficial. Una batería

de ritmos aligera el ambiente, el aire avanza desposeído de respiraciones (y abejas golosas). Nada se mueve

sin que el poema lo copie en su coraza de plumas, sin que el poema lo vuele como una bomba

lógica de fecundidad. Suena redundante, y es el verbo que pisotea un símbolo sagrado,

y el dolor es tan real que se amorata el cielo,

arde con un modesto escalofrío.

pasaje aleatorio

Por el acantilado, despeñándose; el agua,

las tradiciones. Destiny en la cumbre, su figura imponente, su pensamiento

hacia el vacío, despeñándose como una piedra

piedra

piedra

Su palabra de fuego, sólida como el fuego que claudica en la rama, sólida como la ceniza

que engendra nuevas soluciones, textos coherentes. Tesis-antítesis-síntesis: la poesía tiene que doler.

Jordan ha encontrado un manuscrito, ha excavado en la ideología de la tierra y ha sacado por las hojas un tesoro

rígido, el cadáver de una obra literaria: ‘Una estrella brilla sobre Mount Morris Park’. Destiny

ha recitado un fragmento desde la cima de la meseta (que pudo ser un tramo aleatorio): «Las probabilidades

de que El libro violeta de las hadas, o cualquier otro libro de hadas, estuviera allí eran muy escasas»*.

Etcétera.

Sucede que la obra tiene corazón, exhibe sus poderes con

decisiva confianza. Es mejor leer el libro con un plano de NY a mano, porque el Parque ahora no presta

concordancia alguna con el tiempo de las grandes ciudades. Ni que pase

rodando un animal de cuatro ruedas, o gire la cabeza el humo

donado por la lejanía.

             Destiny es el ángel más: absurdo, hermoso, voluble (tachar lo que no proceda), su belleza

             estremece, recibe galardones, ramos de rosas (hay otro 

             ángel que se llama Roes); hace experimentos, sus experimentos con el amor 

             humano presentan la clave del beso en su probeta, son genéticos y les llueven sinónimos:

             prueba casta, examen de regreso, análisis de portentos.

En su punto álgido, firme, en tierra firme como una exploradora en el amargo trance del descubrimiento.

La poesía tiene que llover. El agua se desborda a ciencia cierta y es tradicional (y tan amargo) que caiga

sobre las personas en forma de otra forma, otro segmento metaforizado del índice

cotidiano de calamidades (o la cotización bursátil del cántaro de sangre).

Jordan viene a ser una poeta constante, atemoriza

al género puesto en fila, disfruta de su condición de paria inmortal, de sus trenzas y su brillo;

ha empezado a leer El Libro Violeta de las Hadas.

*Se trata de un auténtico fragmento, elegido al azar, de la obra de Henry Roth ‘Una estrella brilla sobre Mount Morris Park’.

la indiferencia y el éxtasis

El mundo está acostumbrado a los milagros. Dicho de manera más escéptica, el mundo es indiferente.

«Soledumbre» (Danilo Kiš)

Sobre el parque, la acuarela del cielo está recién

pintada. Destiny es una linda pensadora, adopta la postura

clásica, el puño y el mentón, sentada sobre un tocón desteñido o un barril de petróleo. Así que le han

encargado la manutención del Arte y anda reflexionando.

El arte es la intentona humanística de atrapar el pensamiento; el pensamiento también incluye

fotogramas extraños (esto es surrealista), datos erróneos que casan con la barbarie. Los pobres piensan

más artísticamente aún, porque el arte agradece la desesperación y elabora

figuras herrumbrosas, desinfladas, que valen su peso en oro.

Ahora toca un paquete completo de socialismo y redención; por eso Destiny piensa en cómo distribuir

retazos de alma, ricitos de alma pura, puros estados anímicos: no todos los cuerpos admiten el trasplante, se producen

rechazos regulares.

La hierba ayuda a concertar los planes imperfectos, las interrogaciones y la falta de calor; el relato

puede ser fantástico cuando el realismo acaba prostituyéndose en su propia salsa antagonista. La obra

se termina por sí misma cuando cede la imaginación: una caravana de discípulos ariscos prepara talleres de novelería

fantasma donde las entelequias fluyen como sombras del compás,

sobras de la comunión.

Destiny ha viajado tanto; hasta que abrió el diccionario por una página cualquiera

(que nunca será una página cualquiera) y a partir de la palabra “compensador”

trazó un esquema semántico complejo en el vidrio empañado de la resurrección (porque aparentemente

conocía la propiedad del Verbo). Es decir, la lluvia trenzaba caños

y resarcía la pérdida, era tan compensatoria como un accidente, denotaba

idéntico descarte subjetivo.

Dando de comer a una paloma en el poema. Difícil compararse,

acuciar el estilo, la suave brisa indispuesta de los versos que caen, uno tras otro, desde una altura

cada vez más escasa, más diáfana para el intelecto, con menos turbación, menor

traslado, pero con más chapoteo y algarabía triste de la que hubieran deseado confesar.

no ha lugar

La religión del Parque es el Romanticismo. Y Destiny es su profeta. 

Antes, la gente se moría e iba al cielo, pero ahora

la gente no se va. Los ratones siguen el sonido del agua, la ronda

cantarina del desprendimiento. Hay producciones que recopilan el gesto de la sociedad,

organizan bailes benéficos, tómbolas y rifas a favor de los

desenamorados.

Desde el satélite, el verdor sucumbe ante la pujanza léxica del asfalto, la motorización

es potenciada por la distancia. Los senderos confluyen en una vía

única y tortuosa, es como en South Presa pero vacío de lugar. No ha lugar. Los chicos rezan sus oraciones

con las manos en los bolsillos, las chicas rezan sus oraciones con los brazos en cruz: dios

se ha sacado las manos de los bolsillos para obrar ese truco de magia que le sale tan mal. Hacer

predicciones está de moda, se aventura un periodo de sombra, se augura la natalidad perdida,

el reverdecer del siglo.

Milagros que estallan por el suelo, sobre las cabezas, a dos siglos bajo tierra. Hay un camino

preferente, miles de automóviles varados como en Nación-Z, la distopía fotogénica y el animado acabose

original. Destiny mira un periódico atrasado y… ¡eureka!,

¡las noticias crean realidad!, se restauran las inundaciones, los seísmos, las virginidades… Los niños

chicos se le acercan en busca de una piru(l)eta angelical, con poderes

extra, y ella les reparte saquitos de hierba para la familia.

Ella y su circunstancia, el amor por encima del arte, hasta del fósil de un fusil automático

encontrado en la memoria del jardín, junto a la fosa común de al lado de la iglesia. Esta es la Historia: “Cuando echó a volar

el campanario y las abejas dijeron basta, los ancianos se persignaron con reverente pavor, se las arreglaron

para morir en gracia de dios”. Fin. El Romanticismo es una religión sin pecadores ni martirologio, una de pago,

casi un inciso poético, un intruso en la casa del padre, como ponerle un plato de comida a tu mejor enemigo.

Los chicos se reúnen presa de un milagroso optimismo jeremiado.

Agradecidos por la lluvia ácida que les retuerce los tuétanos, esparce

sus médulas solares por el lienzo meridiano del aire. La luz rotula el romance, se titula como una película de amor;

alguien conquista a alguien y los tiros retumban como piedras en un escaparate, y los pájaros flojean

porque dios ha vuelto a tocar fondo y Destiny ha dado un sermón alucinante sobre una montaña de basura.

éxito para principiantes

Malas noticias para el gremio: (¡extra, extra!) el sufrimiento excita los elevados instintos

de la Academia, solo ella garantiza el éxito. El Arte es un decreto de servicios mínimos negociado por la eternidad,

una mañana de resaca flotando en el murmullo del espacio

(o un manifiesto firmado por el gato con botas).

Jordan –artista– no ha sufrido, ignora por igual espanto y buen humor; aquí

todo está robotizado, las rimas agotan su estilo perpendicular al ritmo de la historia, construyen

mosaicos vegetales, arcos de organdí, figuras

estables. Ella esboza un poema ridículo sobre un tipo ridículo de amor y se siente patética (no padece),

vestida con ese artículo indeterminado (pero blanco)

que desata milagros cada noche cuando se apaga la luz.

El amor consiste en un beso arrojado al océano observable dentro de una botella de ginebra. No tiene pérdida.

El amor es el eco del amor. Jordan amaba a un pajarillo;

no era un ángel, aunque su rostro, sus manos tejidas de tallos invisibles,

aquel rostro sin voz… El pájaro cantor oscurecía el estro de las estrellas cercanas, oh, en la lejanía,

brillaba con el fulgor del dragón del paraíso, la armonía de los cisnes.

Ha escrito un cuadro –el poeta. Asombroso, ha pormenorizado de varias pinceladas un retrato

retro, hasta pasado por agua; puede que haya plasmado el fenotipo del vértigo después de haberse vaciado. Pues reconoce

el campo más conforme, falsado en genuinas prácticas

universales. Paseando por el último reducto de la naturaleza (ahora que, por fin, todo es naturaleza),

analizando la penúltima fase de la problemática, sin verla (a ella:

siempre ausente de sí), ha descubierto un carpediem resuelto como un sudoku para principiantes.

Cuando esboza un poema de amor, Jordan retoca la línea de sus cejas,

enarbola un casto ejemplo como una piña retorcida, una aguja trucada, un hecho

formal, y las abejas revolotean

ajenas a su espalda mientras el río corre entre cuatro paredes y el cielo. Su amor no merece compasión –harto

de belleza– , ¡qué deformidad de sus facciones!, qué gusto exquisito (hacia el final de la obra). El mundo es

acotable, su límite responde al tacto de las nubes. Sabe

que el amor le deja la boca seca y que nadie la ama como el viento que grita contra el remoto silencio de su corazón.