no mires a la luz

Hay un acantilado por el que se despeñan las miradas, hay una producción

exagerada de matanzas, un desistimiento de la realidad. Las plantas se acercan a ver lo que ha pasado,

quién ha matado a quién. Hay una casualidad en todo esto, la reencarnación

de sucesos aparentes, su multiplicación inesperada. La fantasía no sustituye al milagro, por más que necesaria;

sigue el camino y hallarás un Hada vestida de blanco, su piel tan armoniosamente oscura,

sincera, extraordinaria como una verdadera religión, un paso obligatorio hacia la santidad.

             Es Destiny, que mora en una especie de transición estacional, su habitáculo en la parte

oculta de la ciudad, un lugar sin nombre bajo ninguna estrella. Su boca ha confirmado la forma de la luz: hoy

ha amanecido un punto de coral, una fragua detenida en el tiempo.

Vagabundos, marginados; hombres que se ponen de rodillas, estatuas valientes. Hoy ha sonado un himno

sin país y era un espacio entre el silencio y la música del agua, entre la algarabía de los chicos y el pesado

ciclo de la aurora. Por el camino, las huellas del pasado semejaban cápsulas de aire,

fórmulas doradas de la historia, tras ellas, la historia demandaba una explicación convincente, mostraba su esqueleto,

el probable andamiaje de su reino infantil, el plano de su biblioteca.

Destiny forja un poderío inconfesable, sus piernas obedecen a la noche, sus manos, al eco de la oscuridad; observa

el vuelo decidido de un ave exótica, sus alas graban en el humo una silueta afilada del giro y su elegancia,

brindan la posibilidad de la ascensión con sendas ráfagas de geometría; ah, ella es una estibadora de ángulos,

siempre atenta a la memoria del paisaje, su volumen creativo, eidético.

El milagro ha sucedido en otra aparición más

desinteresada, ha reincidido como un delincuente de otro mundo. Y las chicas han salpicado el cielo

con los ojos revueltos, y dios se ha desviado hacia la autoridad de la materia.

En este banco del Parque, un Ángel se desvive, borda su llanto con agujas de plata, un dedal en cada lágrima,

un sendero en cada beso desterrado al olvido, una sinrazón en cada párpado incendiado de esperanza. Las horas

terminan su batida, las hojas manan de los árboles desordenadamente, como en un funeral las familias

se toman de la mano; oh, dulce ser destinado al fracaso de la vida, su tentativa y su espectro, tú que obras

la inmensa felicidad de la sangre, no mires a la luz.