ciudad sin ángel

Detrás de la pobreza hay un estilista en ciernes captando el medio con su lente

humanitaria. Al contrario, hay quien acapara síncopes y penalidades, borda collares con la rústica esencia del amor

–pero no se los pone.

El hombre ha muerto en la ciudad, el hedor puede sentirse, acompaña como una purificación

sangrante; la farsa ha terminado, sus huesos

han firmado la paz con una cruz, su fisonomía ha transmutado en arte efímero, arte hueco y vertebral. Nada

sucede en torno al método establecido por la naturaleza,

su física palmaria, su extraordinario índice de casualidades.

Aparece la tisis con una parafernalia,

excesiva, de argumentos. La lente agranda el sufrimiento ajeno, aumenta la porosidad de la materia,

la pluma ya berrea, tiembla de pura expiación.

La ciudad masca tabaco barato que ensucia las encías, horroriza a las madres. Solo hay un compendio de grasa,

positiva, una contaminación

pausada, procesada en ambiente, la engañifa económica y su manto de estufas de leña, bidones

armados con fósiles de la beat generation.

Vamos a suturar en vivo, a cazar saltamontes. La cazuela vacía, sobre la mesa un cuerpo

que sacia el espíritu condecorado por la nobleza académica. En la puerta del museo los pobres y los cojos, tipos

de interés que fingen una distorsión; el mecanismo del arte a pleno

rendimiento, funcionando a base de viveza cultural.

Ahora los ángeles obran en la ciudad, mueren en cualquier parte, su humanidad

revienta el cielo de fracasada nostalgia, sus alas crujen bajo el peso de la fantasía. La gente les teme

por su implacable capacidad poética, el grado sumo de plástica impaciencia; cuando aterrizan, la tierra gime, los árboles

teorizan el destierro, alzan sus raídos sombreros de copa.

Detrás del arte siempre hay un mendigo pidiendo alegorías, cartas y mendrugos,

piñones y zapatos de charol. Siempre una muchacha entregada a la causa del hurto, al completo desarraigo y la inanición:

sus muslos que aprovechan el tirón de la página siguiente, su rostro

que madura a pesar del espacio inundado de luz, precisamente a salvo de la luz,

dividida su sombra en dos líneas quebradas de horizonte.