ni fiestas de guardar

Hay un problema con la fiesta de la poesía: nadie se presenta.

¿A quién se le ocurre? El Parque ha despertado cargante, paletadas de carbón

sobre el rellano del piso, nubes de polvo en el portal, pequeños animales haciendo animaladas,

cruces herméticas, cruces de barro,

cruces.

Hay un problema con la fiesta de la poesía, que no se reconoce. Ni siquiera el Ángel acude con su cítara

promiscua, en su carruaje de hielo, ni un versículo en forma traspasa el vano de la postración intelectual, tampoco un verso

enfermo, desmejorado, un verso con la peste, leproso y apestado,

contrario a las buenas costumbres, ni un verso hermoso y transparente, ni uno solo.

Ahora hay una reacción popular; las chicas miran al cielo entre bocanadas de humo y otras aspiraciones

ilegales, forman grupos incrédulos en la oscuridad de la mañana, bajo el espíritu del aire;

su miedo es tan ecuánime, tan realmente neutro y tan real, terror en blanco y negro, como las noticias

tristes de cada anochecer.

Las chicas han bajado a la calle. Viven en un recodo de la calle, su calle

es extraordinaria, es un cuento de hadas originalmente escrito por el Ogro; oh, seres poderosos de alado perfil,

alas grises como de paloma, rostros como de muerto, inspiradores.

Pero un verso emerge, raíz inversa, potro de tortura, habitación gigante; es un rato

largo, un rato malo, un retrato infeliz, ah, se lo tiene creído. Destiny ha burlado las aduanas,

lo trae agarrado por el cuello rechinante, arrastrando el sonido de la tentación, la doméstica forma del engaño. Suena

como una balada, con ese mismo poder disuasorio. ¡Es Anne-Marie! –exclama alguien.

No lo es.

Hay un problema con la poesía, que no es una fiesta ni una proclamación, ni entiende

de promesas violadas. El Parque tiene la culpa de la radicalidad y el crimen organizado, de los asesinatos

cometidos a la luz de la luna, actos románticos y otras especulaciones futuristas.

Nadie baja a la calle a la hora de la verdad, nadie cena entre cuatro paredes, las sombras son el refugio y el cañón

de la emboscada, la ventana al universo, el palco desde el que se asiste

a la cruda representación del estoicismo.