aquella piel

Valga el reflejo, la sensación abstracta de la luz

que en el pecho se torna lejanía y se hace espalda, espalda y luz. Amanece un rapto de coraje en el podio

viral del horizonte, el karma preferido de la próxima renuncia. Bulle una certeza

exagerada, un tramo de rectitud

tan bien escrito como unos evangelios

incontables, como un poema anónimo pintado en la pared recién pintada

del primer concienzudo desengaño.

Muros de la inteligencia, playas del recuerdo, aquella piel. Todo reluce,

brilla en su portentosa ilusión, disfruta de una maravillosa pertinencia, un rumoroso

placer. El jilguero nunca visto, el halcón de recreo, la victoriosa plata

de la Luna llena. Hay un manantial

oscuro que no engaña, de él brota la sangre de la negación.

Qué recital de miradas indefensas, qué ojos

rendidos por la historia. El pequeño ángel viene a recordarnos la felicidad,

trae los ojos tan rojos como llagas, tan rojos como el Sol, es una entrometida en este paraíso

en ruinas que nos ata.

Desatamos para ella la ignorancia del cielo, componemos un verso entre dos metas, entre dos

líneas intocables, besamos con fiereza la furia de las ensoñaciones. Nuestro

sueño es un arma contra ella y su esfuerzo, contra

la pulcritud de su estandarte, su rama militante y su hermandad

alada: no sirve ni hace mella en su frente, ni desanuda su rodilla feliz.

Ella se muestra ante el pueril rastreo de las máquinas, la extraordinaria

lentitud de los sistemas; se salta el mundo de una sola tirada: dos seises en el nuevo corazón

del universo, donde la luz se estrella y la belleza

funde su palabra de oro en el núcleo invisible del silencio,

ángulo separado del alma por una distancia imposible de medir.