la locura y el método

Llegaba por el aire como una música enorme;

dividido en el tiempo, cada segundo conservaba su arañazo, una mancha de luz. Oh, sus manos

avanzaban paralelas al mundo, sus pies

eran un salto, la danza secreta del estruendo metropolitano. Autos en formación,

farolas esbeltas como árboles frutales, escaparates

tensos en sus lunas crecientes.

El sonido romántico de la victoria, el verso

suelto, el eco emocionante de unos pasos ligeros, acompasados,

y el cielo cuesta arriba y el suelo en tanta cumbre, monte de pastos y venados, caracoles y espuma.

La felicidad no era eso, era el instante previo al espejismo,

justo antes de la felicidad, el momento risueño de las lágrimas

fáciles, la arena disgregada al húmedo contacto de aquella sangre transparente.

Llovía sin criterio y sin que hiciera falta, la gente era un extraño decorado,

un foulard gigante que llevaba puesto la ciudad. Y la ciudad era el arte, domesticado y todo, un poco

holgado para el baile, una instalación rentable, inestable, el vídeo de sí misma en construcción

permanente, un andamio tras otro en sucesión agónica, puro movimiento

de cámara temblorosa. Algo entre la locura y el método.

Cuántos ojos atisbaron, divisaron el enjambre de colores y vida, el vivo

atuendo de la magia. En cuántas habitaciones se habló de la conciencia y el deseo, en cuántas

se detuvo la tentativa del sueño, se conspiró contra la noche perfecta.

Llegaba el frío por el aire, por el arte se arrimaba a los cuerpos

desnudos y avisados. Dunas de amor distante, exagerado amor, largo como una nube, más ancho

que el latido de Harlem, como un corazón de azúcar, algodón y carmín. Así chapoteaba el hielo

por el camino hondo hacia la poesía, y las manos se hacían preguntas

y los labios eran un solo destino, el fracaso de una civilización, un solo abismo frente al rumor que precede al golpe

seco de la naturaleza y rompe el silencio avaro de la humanidad.

Ruud Van Empel, "Analogy #1" (2016)