la pena de soñar

La pena de muerte es la moral de la clase dominante. Por suerte, la ley de Bugliosi

no está escrita en el Parque.

La poesía dicta su ley, que es una amalgama de predicados

unidos por su peso muerto, su ética moribunda, es una tira de periódico, un folletín a lo bestia, un salvoconducto

que ni Dostoievski ni el hombre de la barba y su ego invisible. Oh, dicen que ha muerto

Toni Morrison, la noticia ha llegado por correo certificado, un certificado de defunción. Toni ha dejado

otro estilo de vida americano, un respeto.

Quiere decirse que el Parque no es ajeno, no responde pero sí pregunta, sí aprende,

posee información, hay pasquines por las calles, del balcón de J. cuelga una pancarta. Ahora

el Amor ha pedido la pena capital y el juez Older

está de acuerdo (siempre hay un juez dispuesto a apostar al número trece). Hay que ver

la pena que da el Amor.

La poesía debe trazar sus propias coordenadas

morales, su propia filosofía de las emociones distinta de los códigos. Ah, sus jueces son

ángeles reales que moran en la historia, de ella surgen como héroes, heroínas

apostadas en la cumbre de la fantasía, seres de un solo corazón,

y una sola virtud arrolladora.

El Parque ha dictado sentencia, Jesucristo era un vagabundo, un saco de huesos

cosido a puñaladas, incendiado su rostro en la pira del sol. Destiny® va educándose, formándose

una opinión, ya sabe por dónde queda Beale St. y qué fue de Sandra Bland (su nombre es el primero de la lista,

pero la lista ya es interminable).

Así se hizo la revolución (Robert Glasper

puso el blues). El poema se alzó sobre las ruinas del último ejercicio contable, ¡qué aplicación presupuestaria!

Destiny®, aplicada alumna, moderna colegiala, invitada de honor a ordalías y autos de fe.

Ni una gota de sangre fue derramada. Un sumario de versos recogió todos los casos

posibles, un jurado de rocas y briznas de hierba deliberó durante una eternidad: su voz

unánime, antológica, resuena todavía por toda la bóveda del arte.