lo contrario del infinito es un poema sin fin

Es un ángel surgido de la nada, ni se tiene en pie,

aletea rabioso. Su ámbito objetual comprende una histórica multitud de inflexiones verbales:

escafandras, queroseno, mitocondrias, son posibilidades, gente también, ángeles también

de hermoso rostro, automóviles con doble personalidad

(doble motor).

Lo prioritario: desvelar un secreto fundamental,

organizar la mascarada de las letras, frecuentar los antros musicales y transigir con sus filias y sus ondas,

ver más allá de las palabras. Un campo es necesario, el campo

artístico donde las cosas obren, las princesas mascullen, los ogros se desmientan,

duerman las mariposas.

Cuando el mundo atraviesa el lugar

prohibido se produce una colisión, un siniestro. Es como un choque de galaxias

hermanas, que no causa problemas, no saca chispas de la chistera del tiempo.

Hace tiempo que el arte ha determinado su consciencia, su verso es claro como un rayo de luz,

atruena y se desviste como una macedonia de datos confidenciales,

es un mercado del arte, ¡el arte es el mercado del arte!, sus genuflexiones

y su encanto ensimismado, ¡qué minucia!

Oh, ¿y qué hace un verso sin ángel? (quién). Alguien

ha perdonado un verso sin ángel, sin entrañas, su corazoncito estudia para arquitecto de piraguas, cruza

la Avenida por el paso de cebra,

pero ya no hay cebras en la naturaleza, se las ha comido el esfuerzo del genio –tan monumental–, el desarrollo

cultural de la materia, su intelecto canino.

El poema agoniza, lo acaba de pillar el tren; es agosto y los trenes afloran

víctimas del hierro y su carnaza humeante. La víspera del día de difuntos es todos los días

en esta rosaleda, este monotema del vacío.

Qué ángel ha peinado su progreso litúrgico, la buena literatura

aromática y sutil, el medio descalabro de la suerte; Destiny® aparece en una viñeta,

rubia como un reguero de imágenes fugaces, alta como el infinito y su contrario,

bella como el milagro de la última noche.