sharon van etten

Es su amplitud en el mundo, su palco y su protagonismo. Sus despreocupaciones. Cómo

puede faltar en absoluto, cómo no te la cruzas por la calle. Sus pasos

que no riman a tu espalda, su risa que no remueve el tacto, su tacto que no se recompone, su voz que araña

cielos mansos, escala torres confiscadas.

Su concentración masiva, su alcance.

Donde la noche alcanza el mestizaje puro del acento, clama por una bendición

cualquiera; la noche oscurece la eternidad

en su presencia, concibe un aparatoso ejemplo de frialdad, un plano de prosapia contenida, arroja

dardos contra el papel pintado de la bruma.

Oh, si no has rozado su tobillo,

ni has viajado a su lado en la piel de huracán hacia el destierro de siempre levantando

sólidas columnas de polvo; si no has restregado una molécula de tu alma en su destino, no has

compartido un rato de futuro (con ella).

Su guitarra salvaje, su melena salvaje, sus ojos

verticales –moleculares ojos–, dignos de ser atravesados, destronados, su mirada

voraz. Ahora pisas una página y se te pega en el zapato, luego bailas despacio una melodía

equidistante y vacía, luego pisas un charco y el agua

desequilibra con su peso la inédita victoria de la confusión.

Buena letra, buen café, buena música en el aire; qué constante

su megafonía. A dos metros su conciencia de la quietud unánime del suelo, su espíritu a dos metros

escasos de la lejanía perfecta. Todo lo exacto

a su abrigo, al arropo de su carne distante, la rosa de sus puños

encarnados, la forma peligrosamente fiel de su sonrisa.