ángeles de andar por casa

Nada mojigata, la Avenida se extiende

dolorosa, llega más allá de los pasos contados, más allá de las procesiones, de los séquitos,

más alto. Así llega más alto, se levanta como un rascacielos, cien

pisos construidos a pulso, sin herramientas

ni oraciones.

Polvo y saudade, gente ala de cuervo,

expresamente, beautiful people y todo genial. Es el cabello negro de los trabajadores, en la obra y fuera

de la obra, en la obra poética que se eleva hasta el cielo,

todo ventanales y misericordia, familias y pensamiento

audaz. Claras vidrieras de pensamiento tan

acariciante (y tan poco despiadado), tan solidario, una sororidad, una solidaridad

clara como un rayo de luna, cortada por el patrón de los cometas –astro efímero–,

morada de Ángeles remotos.

Con el telescopio, se ve, incluso con prismáticos, se ve,

se ve a simple vista también, se ve desde muy lejos, se intuye hasta en sueños,

es un prodigio de andar por casa. Obra de esperanzas

múltiples, es una esperanza unánime, internacional, un género de esperanza sin fronteras ni radio,

el círculo máximo de la esperanza humana.

El milagro reside en la contradicción, dura lo que dura

un milagro, dura un segundo por segundo, lo que quieras hacerlo durar, es una palabra

tras otra, un discurso maniático, la primera letra del abecedario

multiplicada por un millar de idiomas, hojarasca de claves y términos sin fin,

lengua de fuego.

Por la Avenida, la ves con su vestido

blanco de antes y después de navidad, su expediente inmaculado, su ligero

vacío bajo el brazo izquierdo, sus manos expectantes; habla y su voz toma mil calles

afluentes, llega por todo lo alto y serpentea

por las rampas escarpadas de la ciudad eterna y los caminos del norte, a tres pies de altura,

como una ráfaga de aire puro o un bumerán de silencio.