quince de mayo

Poesía del siglo diecinueve, apenas seis

grados de separación. Poesía para después de una guerra. Una guerra que siempre

ha terminado, siempre termina como un poema: mal.

En cada tibio cadáver la guerra ha terminado, cada gota de sangre derramada es un punto final.

Los siglos se superponen, montan unos sobre otros,

descabalgan oleadas carmesíes, son pura penitencia.

La poesía está toda pulida, toda zanjada,

toda. Se redice, es un arte redicho, los poetas, redichos, equivalentes. No debería

legarse a los poetas tan fatigoso sello. La poesía se reproduce y muere, es un arte

reproductivo e infeliz; la mara poética parece una compañía de Jesús,

empeñados en reabrir el sol de medianoche, en acabar con las existencias.

Blasfemar con elegancia, comunicar

un sueño divisorio, avalar una temporada de lluvias. El tiempo es pura disciplina,

sucede sin proponérselo; este es el marco propicio a la lírica y su incertidumbre. Blasfemar

con glamour es tarea primordial de la poesía (lo dice Gombrowicz, aun sin proponérselo);

manifestar un espacio: la vastedad

interpersonal.

Indagar tenazmente

en un cuerpo del s. XIX, vaticinar su muerte metafísica, asistir a sus postrimerías,

calumniarlo por última vez, resarcirse por última vez.

Cada gota de sangre es un poema con una mala solución final. El esfuerzo

no puede ser más baldío, más infructuoso y carente. Mejor dejarse ir, mejor dejar pasar, retirar el servicio

antes de que la grasa estropee el mantel,

dedicarse a observar antes de que se empañen los cristales y la brisa

pulverice su anemia sobre el desierto campo

de batalla.