El polvo ha descubierto tu retrato,
cansado de vivir bajo la alfombra;
harta de andar pegada a tu zapato,
tu sombra ha descubierto que es tu sombra.
Ambos, sombra y retrato, te poseen,
ambos son tus creyentes más sinceros,
en tu belleza luminosa creen
y de tu encanto son mudos obreros.
Tu retrato ha salido a la aventura
desposeído de su luz antigua,
en tu mirada un nuevo sol madura,
una certera duda se apacigua.
Habrá otras estaciones, y otros trenes
ajenos a tu voz y tus reproches,
se llenarán de sangre los andenes,
de alaridos atónitos las noches.
El futuro te espera en la memoria
como el amor te acoge en su leyenda;
¡de cuánto desamor se vanagloria
la historia, a cuánto olvido se encomienda!
Paredes desconchadas, crucifijos
sin poder, despojados de conciencia,
madres que no se acuerdan de sus hijos,
una estrella en la piel por cada ausencia.
El polvo ha recubierto tus vitrinas
de oscuridad; cenizas de esperanza
cubren el suelo por el que caminas
y forjan con tu llanto su alianza.
Tus ojos como blancos ataúdes
huecos de sombra, secos y enjaulados,
pero a la vista de las multitudes,
que ven tu corazón a ojos cerrados.
Irán llegando trenes del futuro,
vendrán de algún lugar que no conoces,
y honrará tu silencio prematuro
el eco amargo de un millón de voces.
Se desvanece tu invencible imagen
en el espacio alrededor de un beso:
¡deja que entre las sombras la amortajen
y vuelve luego a ser de carne y hueso!
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