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El amor se nos va por el destino
como una corriente alterna, un rato así, un rato no; es el amor
despejado y conforme, como cuando te miras al espejo y ves a la persona de ayer, la cara
del espejo, un secreto autónomo.
 
Desparece entre vaharadas de pánico,
toma distancia entre siluetas envueltas en el eco de la vigilancia, el malestar de la apuesta,
la sonrisa del sastre. Se ausenta a su ritmo encabronado, va detrás de un río
consumista (el mismo río conspirativo del amor). En una biblioteca monástica, resplandece su fórmula
magistral, atemoriza verlo ascender ascético y voluble, espadachín, mosquetero
de la reina, duelista insatisfecho.
 
Ausentába-se distante, descalabrado sin un solo órgano, ajeno a la música del órgano que llenaba el ábside
de plumas cantantes y sacralidades, luz y rayos de luz, átomos fariseos,
y érase un fracaso su estructura, su quinta parte de la ley, leve y misteriosa, su córnea y su bicefalia,
tanta ruptura simbólica; (repetimos) luz y rayos de luz, personas que levemente se interesan por la vida,
se interesan por el arte y la violencia, personas amantes que tienen un trabajo
importante, o tienen un trabajo
de mierda.
 
En la novela y el verso, el amor se abstraía
cobarde, se enojaba con alguien y no veías el final de su progreso. Eran por norma parejas íntimas, voluptuosas,
de las que llenan las cocinas y los recibidores, los pasillos, y se asoman a todas las ventanas, a todas
las terrazas abarrotadas de probabilidades, y luego desayunan
esas cosas raras que luego desayunan. Y luego hacen deporte y salen a todo correr
(y lo hacen para no volver jamás).
 
El amor se hace polvo entre flores de barro (es un truco de magia), burla
como un ave los garfios de la noche. ¡Ah!, la oscuridad del mundo se nos avecina como un poema
roto en manos de la historia. Y ni nos dimos cuenta de que el tiempo cedía en su avalancha,
cedía en su avalancha
y ya no se acordaba de nosotros.