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El devorado espacio de su alma, inmenso como el espacio entre dos mundos, como el espacio
entre dos fragilidades, el punto más alto de su mano.
 
Hemos pensado en la verdad, su renovada
y profunda convicción, su estilo tan humano, su certeza
diseminada y casual. Cada vez que se escribe una verdad un ángel muere,
resucita un mesías, un héroe flaquea en su codicia.
 
Hay un cementerio
enorme, vasto y prominente, empotrado en la ladera oeste de la cartuja,
alzado como un poste entre las figuras de la fronda atormentada. Existe un movimiento
mecánico de los seres vivos y sus habilidades para la supervivencia, un doloroso
erial de incapacidad sobrevenida.
 
Laura proviene de una estirpe (nunca desciende). Su parsimonia, su estoicismo,
su altura fotogénica. Qué leerá, y dónde. Qué obra compondrá su pluma
aleatoria. Recelamos de su idea del tiempo (¿o es la nuestra?), albergamos fundadas sospechas acerca del lugar
exacto en que puede encontrarse su equipaje.
 
Ah, el devorado espacio de su cuerpo, estrechamente
reducido al vértice tallado entre los labios, la recta elevación del paladar y la firmeza
de las nubes que abrazan su futuro.
 
Ella despierta
a la diestra de nadie ―es un proceso virtuoso―, en el descanso metafísico entre dos
procedimientos visuales o entre dos monaguillos del arte que disimulan su legado. Esta vez ha soñado
que los Ángeles visitaban su reino.

'La Brecha', Paco Pomet