cosas maravillosas

 

Pájaro / persona, ambos en el interior de la imagen,
interiorizando
la frase. Sentir el viento es parte de una identidad,
es florecer contra la forma,
incluirse en el paisaje y su elegancia.
 
Murió el artista
después de echar una ojeada a la ciudad: será que la miró
con buenos ojos.
 
Las manos de un poeta son viejas siempre,
a punto de quebrarse: ¿cuándo acarició una sombra?
 
Día de fiesta, el pájaro es parte de la música,
esgrime una convicción doméstica.
 
El ave es idéntica a la de ayer; hace un siglo o más que ella
anunció el recorrido de la pluma,
truncó su trayectoria sin un solo cálculo.
 
Ya en el papel
canta el jilguero, otra palabra abandona la pista,
la foto deshojada de un mundo inexistente.
 
 
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Dijo el poeta: Yo.
Y la palabra se le queda colgando de los labios como un  trozo de pollo.
 
Hemos visto a la chicas. Habíamos
visto a las chicas, atentos a sus maravillas. Extrañezas.
Locuras con un punto de locura.
 
Las vimos saltar
entre la arquitectura y las llamas, golpear las columnas
intocables de Egipto, visitar las laderas que bajaban al lago.
 
El poeta se atraganta. Con el aire no se sabe
qué hacer.
 
Oh, las vimos por el aire,
irreconocibles.  Y había muchos nombres,
mucha sangre. Éramos Yo y otros muchos nombres. Y ellas nos golpeaban
con sus labios
mientras canturreaban para sí.
 
 
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Desde las ruinas se vislumbra
la promiscuidad de las tierras altas, impenetrables y abiertas; los niños
se apoderan de la nieve: la nieve es una fruta
del tiempo.
 
Sueñan los pájaros, vuelan las mariposas sobre una falda de orquídeas, su eslalon
parece cortante, parece incesante, nubla la vista.
 
Acaso el viento
tenga la última palabra. Donde la pluma decae,
blandea el pensamiento, un vigoroso caudal anima
las conversaciones.
 
Tomad el horizonte en vuestra mano,
escribid, escrutad, sellad en el plano un solo fortín, una hoguera
prendida en el recuerdo.
 
Acaso Laura haya
combatido a la Luna con los ojos cerrados,
haya imaginado la noche
de todas las maneras.