extractos de un futuro de gloria

Se asoma al precipicio, frunce el ceño -metáfora de un mar en calma-,

su frente es un tesoro enredado en la noche, sus ojos solo visten un hábito de lágrimas.

El laberinto ha expuesto su parecer sobre la forma y ha desautorizado a los artistas,

que se pierden entre figuras de color, sobras metálicas, áreas desiertas de significado. Seguir el hilo

de la música es perfecto, lo que acontece es un sonido más que se bate en retirada,

lucha por un minuto de inocencia, pelea por un instante de absoluto dolor.

Keny ha soportado un cuerpo en la distancia, un alma a todas horas, presente como un árbol en el sueño,

tan oculta, fecunda y sobria como una eternidad. Su corazón ha recordado la leyenda

antes de conocer la sangre, ha vibrado con la aurora antes de recibir la bendición del sol.

Crece el abismo hacia la tierra, hacia esa misma fosa que horadaron los huesos. La oscuridad se agranda

hasta plegarse -línea tras línea, una nube tras otra-, hasta irradiar silencio,

bordes de plata: la historia siempre fluye a partir de una imagen maltrecha, una mancha en la figura del tiempo.

Ella se asoma a un vacío perpetuo y derrama una lágrima

que alcanza el centro del planeta, núcleo asolado en llamas. Es la gota de agua que ha de obrar el milagro:

sofocará el incendio primordial.

Será una lluvia doblemente amarga, lluvia triste,

y aliviará la pena del mundo con su angustia. Tan distante, más allá de la sombra ritual de las montañas,

al límite del verso que no encuentra palabras para el llanto,

se disfraza de amor para agotar su fuerza, se disfraza de pájaro para agotarse el aire en los pulmones.

Es el cielo, que abruma con su marca; son sus ojos, presos en tan feroz lejanía semejante al olvido,

desconociéndose, como llevándose a los labios un mal trago de ausencia. Sus ojos que no saben,

que aún no han visto la voz y no han nacido al deseo y el arte,

el cuarto oscuro que vela su líquida naturaleza.

Qué osadía de amarla e imaginar su boca en la parte del beso; qué locura sostener su cabello entre las manos,

poseer su manera de seda, la matriz africana de su aliento, penetrar su frondosa república de sombras.

Hay un pecho que es suyo para el alma, donde late un calor que abarca el infinito

desde el confín sagrado de todas las mañanas del cosmos, desde la única verdad que no se ha revelado.

Ella reclama un pasado perfecto, cuando el futuro todavía la ama sin reservas. El ayer está por verse,

llegará engalanado y traerá su dominio de rosas. Keny saldrá a la puerta de su encanto

y tendrá la voz partida en dos ríos de gloria.

Pero el poema es ahora y el beso es un fulgor que cruza el pensamiento

sin mirar atrás.