¡escuchad!

En la mínima silueta del gorrión,

su terciopelo,

el rango de sus proporciones; física natural que no es del hambre,

aunque a veces se alimente de su vuelo, se adueñe de su estampa.

Elegancia y dorso. En el pico fornido, su cándido despiste. La perfección es una minucia

al alcance de cualquiera, cualquier ojo. Esa mano que pinta

y describe un círculo tortuoso. Mas el pájaro resuelve su geometría con prudencia;

es el maestro que explica la norma y ejecución del arte: ¡hacedle caso!, ¡escuchadle!

El gorrión olvida su milagro, sus hermanos

-¡tantos!-, todos a cual más agrio de carácter, a cual más extraordinario,

excéntricos como genios de la música, quietos a pinceladas, muertos a pinceladas, con ese dinamismo

que late en el mural del pensamiento y no alcanza sino a perfilar un color ausente, una dimensión

errática (y un color).

Hay un tiovivo en el poema. Es para el ángel. La muchacha lo rodea, se propone una canción,

recita un espacio abierto como el cielo que late a su espalda

y se conmueve. Los caballitos relinchan de puro estancamiento mientras los niños aguardan otra epifanía.

Ella es la diva del momento; ha dibujado un árbol y ha grabado sobre el papel

un corazón con su navaja: la sangre tiene que salir de alguna parte.

Se registra una suerte de indeterminación formal y la bandada

surca sin destino un cuadro histérico. La provincia se ha quedado pequeña para tantas alas.

El mar aguza su oído, el viento se atribula; a dos metros

bajo tierra las campanillas doblan su aliento, pero el duende está sordo desde la última contienda.

Reclamad la comisión del arte, finas aves, y no dejéis ni las migajas

del guiso. Cada poeta os debe una ración de plata, un arco de oro. El diamante

que silba en el relámpago es vuestro, pues nadie ha revelado su designio ni el ángel lo ha soñado todavía.

Vibra el verso con la levedad del desarrollo, la pirueta

elástica de un esqueleto firme.

El vértigo ha tomado nombre, la luz se ha rasurado el hueso y ha lacado el timón de la belleza.