origami

Esta civilización conserva su maquinaria de obrar realidades, pero desmejorada,

ocluida, su desarrollo enfermo como un dolor de estómago a las tres de la mañana. Por las grietas del amor

se han ido deslizando urbanizaciones completas, ríos de tinta se han vertido hasta saciar la sed de los ególatras. Qué pura

metamorfosis; burdeles y comisarías, farmacias y tiendas de ultramarinos,

las mismas calles de la infancia dobladas como en un origami politécnico, esa papiroflexia montada de los universos

posibles, tantas concavidades y toroides, dimensiones extra

como bolas extra en la máquina del bar de la esquina. Prostitutas puestas ahí por la naturaleza

para negocio de aristócratas con ansias de rutina; brotes de felicidad caleidoscópica, el epicentro de la melancolía

dando vueltas en su ruleta afortunada. Una vida

puesta del revés, inhalada a través de una pipa de crack, expelida como el humo que llena

de esperanza las chimeneas del barrio.

Y el parque unificado en el plano de la ciudad, hecho ciudad a martillazos, volcado en avenidas sin nombre,

esclavizado por la vegetación y su diccionario salvaje, dominado por la noche hasta que Ella

alcanza la superficie. Y sale el sol. Ahora, Jordan sale del metro, emerge muy despacio, con un movimiento mecánico del alma

se rinde a la soltura ausente de las horas, a la transfiguración climática, el cero absoluto de las emociones.

Everything is basic: la fotografía, las matemáticas, la gente. Con un documento básico puedes acceder

al clímax o conseguir dos porteadores magníficos. La civilización ha caído, pero eso no significa. La gran literatura

ha caído, lo que quiere decir. Se desploman las temperaturas en el ártico y el nivel del mar desciende

dejando a la vista rascacielos por toda la costa. El portero de la finca ha reaccionado y espera su propina,

si no se la das echa mano al revólver,

sicario reciclado en factótum habitual.

Los cementerios han crecido como hongos misteriosos, las cruces faltan a la verdad, humean como montañas

oscuras, muchas han sido arrancadas por los ángeles. Por la hierba hay que andarse con cuidado,

con tiento, como si fueras a entrar en una catedral, una cartuja póstuma, esos reinos sinuosos típicos de la cordura.

Hasta los perros conocen varias lenguas europeas, se expresan con claridad,

son parisinos comme il faut, latinos de andar por casa. El globo ha hecho ¡plop!, la burbuja del arte ha colapsado

creativamente y de modo objetivo, la música se ha destilado en multitud de acertijos clásicos sin respuesta aparente,

la escultura ha comenzado a desmenuzarse a tiempo, los libros brincan solos,

se suicidan en secreto y sus páginas blancas contienen pesadillas sin cuento. En el reservado al final de la escalera

los orgasmos preceden a otros crímenes de honor. Jordan vigila desde su balcón

debajo del puente; el mundo entero respira debajo del puente, el mundo que no existe jadea conectado a una bombona

de oxígeno: veintiún gramos exactos de necesidad (y el espíritu de la época,

el Zeitgeist proteico y salvador, haciendo de las suyas con los huérfanos

de la guerra que viene).