lo que puede ocurrir

Entonces, un verso es necesario

aunque no lo sea. En poesía –brother– la palabra torna/muda

insignificante/muda, queda reducida a la forma, queda patidifusa, como si se despeñase por el hueco de la escalera.

Ante los ojos latinos de Jordan, el poeta se comporta como un observador

exangüe cuyo campo visual hubiera sido invadido por la niebla

incierta de la estupefacción y el pánico.

Es como buscarle un significado al milagro cuando los propios ángeles

carecen de propósito y solo cumplen (al pormayor) con su mandato genético. El poema fascina

por su desinformación y su metafísica parda, sus incontenibles deseos de agradar.

Jordan le suelta una patada a un árbol y de pronto una lluvia de palabras

terminadas en –elo caen del cielo. Hay como una helada de hielo, una picazón de anzuelo,

turbio pelaje de terciopelo, algo animal (o es Gris, que se conmueve). Las cosas de este mundo

se mueven a velocidad ambiente, pesan lo que una pesadilla, se olvidan de que han vuelto a empezar.

El poema es un trópico y, como tal, actúa,

fagocita los órganos precisos a la expresión, deposita sus tics en una caja fuerte,

y espera. Una lectura amable es lo que puede ocurrir, sometida a las vicisitudes de la gramática y la (alta) escuela. El poeta

rumia su potaje casero de momias reciclables, crea un fascículo

completo de su obra y lo presenta en sociedad, con gran protagonismo de su parte.

En el parque, su parte es el espacio nuclear y vacante, trasnochado y nada

flamígero; el poema es un ángelus a capela, un discurso sobre el estado del corazón. Surge el pánico

escénico ante una mirada residente y virtuosa, un concentrado de felicidades

y orgullo. El primer verso, entonces, es un paseo por el lado culpable

del futuro; sometido al dulce juicio de la historia,

no sube de volumen, no rima: solo entra en shock y manotea desesperadamente en el vacío.