milagro por intoxicación accidental

Por accidente, alguien acaba tomando la mano de alguien; son dos cuerpos

separados en el tiempo, dos manos cada una en su momento de pasión, en su indolencia, su territorio. Dos almas en flor,

una en el parque y más allá, rodeada de moléculas preciosas, el espectáculo del miedo

en toda su agónica majestad, pavor y rododendros, manuales de jardinería y libros gruesos. La persona del parque

–intolerablemente bella, dolorosamente–, ¡qué digna!, ha contemplado ya todo el estupor,

la belleza del mundo (y el mundo es tan escaso, protegido por cuatro paredes de luz), ha dado

forma a su deseo, no lo ha llamado amor.

Jordan de la mano de un espíritu, bajo la lluvia que es también un espíritu salvaje, el ansia

pura de los cielos –afán de perfección para los ángeles.

Entre los ángeles, un secreto, un señuelo, la modestia del pecado contra el orgullo de dios. Antes, treinta monedas

para comprarlo todo, ahora solo un monstruoso número rojo

gigante a las puertas del templo.

Cuando un fantasma se aparece en medio de la habitación, o aparece sobre el aparador, sentado

en el sofá, y resulta: el tipo maqueado que se fuma un cigarrillo, el viejo amigo muerto años atrás, el personaje

famoso muerto por sobredosis de heroína moderna. Cuando Destiny pasa rodando en un descapotable

por delante de la funeraria y los pájaros se detienen en el aire y el aire se detiene en el aire (y su concepto) y una voz

desgrana el abecedario del soul en la voz lenta de Sam Cooke, una guitarra desangela

el ambiente y la fantasía toma las riendas del suceso

(ya declarado milagro).

La iglesia se rompió el pie, ocurrió de buenas a primeras. El campanario tuvo la valentía de ascender a la altura

del vértigo. Aquí quedaron la orfandad y el testimonio, la música y un preparado de arte para los escolares; mas

qué pronto la oscuridad fue considerada único patrimonio del estado y la gente ¡qué mal estaba!, qué malestar

celaba tras su abulia, su acedía y su mérito. Hasta el poema se habría reído entonces del estandarte firmemente

enarbolado por los estetas de guardia, y se habría tirado por el suelo lamentando tal desaire a la gran poesía

(pero no fue así).

Jordan cree que la odian desde todos los ángulos de la miseria, que fancotiradores ocultos

escogen su figura de cisne, el remolino de su cabello alado: se equivoca. Las palabras la siguen con el corazón

roto en mil pedazos de labio, enmudecidas en un charco de sangre, levantando

columnas de polvo, carne que sabe a humo y solo sufre por algo semejante al amor, o la renuncia.