filántropos sin ángel

La gente se ve, se visita, se toca, existe

en un lugar que existe, cierta como la piedra, con esa crónica solidez elemental. La gente

vive, va, deposita esperanzas, fianzas, coloniza aceras

desniveladas. Hay un contacto físico que se da, es posible, puede comprobarse a simple

vista, también labial/bilabial. Se producen ecos máximos conscientes de su maximalismo y su potencia.

Las estaciones tienen su taquilla en un campo de sentido que acoge ferrocarriles y pasos a nivel (desnivelados pasos);

el haiku profetiza el desembarco atroz de la gringa primavera, el pudor del verano, la guerrilla otoñal (y su anorak de invierno).

Desparecidas del haiku, las personas, sin embargo, son bienvenidas:

                          

en el bar de enfrente

en los bares calcinados del último distrito postal de la avenida

en cualquier bar de la facultad de humanidades (y hasta en los balcones)

Ya llega, está llegando, sin resuello aterriza como una Soyuz en la mismísima cara

oculta del presente, sin ahorrarse un byte. El tiempo es una constante en la vida social, un donante universal pero los ángeles

lo curvan si hace falta, cabriolean, desafían la fontanería cósmica, saben

más que Hawking, más que Apolo y Gandalf; o se han leído

de un tirón El arco iris de gravedad.

Esta mesías negra de belleza independiente es la socorrista del Parque.

Se zambulle en la bohemia, bebe de la fuente, bebe

vino blanco en el cuenco de sus manos, de su garganta brota el pan que alimenta a los perros, trina como una alondra

prohibida.

La torre entre los árboles –qué cerca de uno de ellos, el menos imponente, si apenas hace

bosque, gentrificado entre arbustos económicos. Es una roca de aspecto

gótico-prosaico, escalonada,

almenada, su diseño idóneo para una crucifixión o una barbacoa

infeliz. Y la gente se la queda mirando porque es una torre y tiene doble personalidad. Y a veces alguno

enciende un cigarrillo y el humo se parece a la memoria, aunque no lo parezca; mejor aún, a veces, una pareja

cogida de la mano, incluso bajo el sol bronceador, incluso a falta de toda inocencia,

tan desagradable como un tumulto a las doce de la noche, la observa,

tristes filántropos sin ángel.

Matt Black