el ala católica del arte

Es la mano sin tacto del anciano, el aroma

carnal de la vejez. Aquella soledad

conmovedora. Es el cromo que falta en la colección privada; es el tomo que falta

para el arte.

Conmovedor el artículo cuarto de la ley,

la letra del himno nacional, el espacio entre dos revelaciones. Conmovedora la suerte del ahorcado;

conmovedor el miedo a desaparecer de golpe, el principio

geométrico del aire.

El arte que viene tiene las manos rotas, supone una vuelta al mundo; pues ahora…

Ahora el mundo gira por afuera, late y no concuerda con la vida. Nada nos conmueve tanto como la rara

estimación, el adelanto, la previsión meteorológica, la lógica de la naturaleza puesta al servicio de la superstición

original.

Espíritus habrá (como hubo espíritus de manos sucias) en contacto con la tierra,

antepasados (re)sueltos. La tierra sucumbe a cada nuevo derramamiento, cada nuevo

aspaviento de la especie. El poeta sigue entonces en relación estrecha con la pedagogía del arado,

la tormenta creada desde abajo.

Ángeles de brazos incurables, dolorosa mirada, alas químicas

(también). Conmovedores. Seres inasibles despedidos en todas direcciones, holgazanes del cielo,

víctimas de la resurrección.

El anciano se mueve, es la fuerza de la sed, la sed y el hombre, el desperfecto

constante que le mueve, erradicándose en una lágrima, disfrutando el poder de la memoria

perdida. No hay artista, no habrá mano prodigiosa capaz de recolectar las perlas de sudor, el nervio

disecado y culpable, la prótesis categórica, el contagioso

brillo de unos ojos azules como almas, blancos como la noche de los ciegos.

La rosa que vendrá: conmovedora.

La parsimonia de la melancolía. La primera página del cuento, el primer verso derribado en silencio, ese tacto

desnudo de la máquina, que no se desencaja

a pesar del amor.