rombos y diamantes

Gente que saca a pasear su sombra como si fuera el perro; el sol aprieta, devorador,

paso a paso, la gente se desvanece. En la ciudad, la madera

se resguarda, la hierba siempre está acatarrada. Demasiado

humo, demasiadas almas, demasiada tierra bajo el asfalto, un ejército de camaleones, una turbiedad

en los negocios. Los rayos solares acumulan un retraso

despiadado, este país hecho a los incendios y los huracanes.

El Parque aparece a la vuelta de la esquina, es gigantesco como el Vorrh, también

electrificado y sometido al imperio ferroviario en sus estribaciones. Donde haya una extensión

meditativa, tiempo para el soliloquio y la bifurcación,

constancia para acercarse a la mente de los animales, donde haya conciencia.

Dicen que en bosque hay ángeles, son surfistas de la negación,

funambulistas del medio; su equilibrio es necesario para la obra. Y la obra es un camino

hacia el corazón sin techo del esclavo, un extracto de pobreza,

la obra no se ducha desde hace una semana, no come caliente desde hace tres días, no sabe lo que es

dormir de un tirón.

El poeta se ha tomado la medicina con agua de la fuente, espera a que el primer

balcón quede libre para encaramarse y observar. Su contemplación

es revolucionaria, su fama se proyecta en una nube de retrovisores.

Ah, Destiny® ¡claro que existe!, desnivelada pero entera, hermosa

como un barullo a la puerta del comedor social, desterrada del cónclave. Ella pone un plato en las manos

del hambre, silba una melodía de mil años, edifica un pensamiento

para recreo de la fauna, finge ignorar a las flores.

En el cine del horizonte echan un infinito The End (sesión continua).

El Parque ha engullido los últimos barrios románticos, se ha colado en el ser de la materia y estalla,

crea un nuevo universo a cada latido de sus ojos abiertos. Y los ángeles nacen

como en un nido de ángeles y se burlan del cielo que divide la noche

en rombos y diamantes.