patrimonio

Es la media sonrisa, los hoyuelos,

el cabello que esculpe la estatura,

son los ojos al norte de la altura

obrando paraísos paralelos.

 

Es la geometría de altos vuelos

que el cielo de los labios prefigura

(y es su más delicada floritura

la que deja al amor muerto de celos).

 

Es la luz clandestina de la tarde

que solamente en su mirada arde

y solo en ella su fulgor restaura.

 

Es la restauración de la alegría

y el modo en que el silencio se vacía

cuando se llena de su nombre, Laura.

Ella no, su karma es puro
flow, su gargantilla de plata, el mármol de su movimiento. Ella y el cantante de góspel,
qué pareja inédita. Sus familiares tan lejos por el mundo.
Sola en los confines de la naturaleza, entre desconocidos
cármenes y desfiladeros.
 
Como ella, no. Con su carnet metalizado, manteniendo la suficiente distancia narrativa.
Aparece con su moño personal, su plática interior. En la frutería
agradece las palabras y los hechos, la épica. Es una aventura
diaria, un descubrimiento: no ha descubierto el amor.
 
Ama desde la mesilla de noche, desde la cama con unas décimas de fiebre, físicamente
aturdida, noqueada por el aire. Su máscara principesca
dificulta la identificación, puede confundirse con una mariposa
o una mujer intensa. Puede difundirse una imagen errónea de sus intereses. Oh, pues ha fabricado
una cadena de chocolatinas fundidas en negro, una preciosa
baratija de silencio.
 
Junto a cualquier árbol
consciente, produciendo cerveza y minerales, rápidas combinaciones. Su verso
aproximadamente causa una imaginación por habitante. Demasiado probable, una sobredosis
de integridad, un espejismo fotográfico. No hay cuestión, su juicio
interviene la materia, su mirada persiste.
 
La poesía contiene un mar de sombras, arma
su quimera con piezas de plástico y mimbres informales, rayos de luna y voces
acusadas. Ella no, su cuerpo es pura industria de la aurora, su cuerpo es pura cima; su nombre es Laura y acude
a la mesa del Arte con las manos vacías.