la caza del dron melancólico

En alas de la música asciende por el tronco un verso

trepador. El amor ha nacido y en la báscula pesa como trescientos gramos, veintiún gramos, cien gramos

de vergel: como cien gramos de hierba en una bolsa de plástico

pesa el amor.

Se aburre la avenida de tanto dilatarse, de tanto pensar en Keats y su casa derrotada,

su románico ambiguo. Los pasos de los pobres resbalan por el barro como el paso de la noche enturbia el horizonte.

Tras la cortina geométrica del aire, un reloj de mariposas

trina y contempla la gravedad del día, se asegura una dosis de realidad.

En la palma de la mano cabe un espacio

capaz de derribar el mudo engendro de la historia, de arrinconar a la materia y expandirse

como una protección mafiosa o una familia desnaturalizada. Los átomos se burlan del ingenio, apalabran

nudos de inteligencia artificial en los pliegues imperfectos de una pajarita de papel.

Hacen falta más pájaros para conseguir el dron melancólico. Es el trabajo de Jordan

descubrir los nidos y criarlos en su mente, domesticar el don

del equilibrio. Así que el asfalto está que rabia y las personas quedan descifradas al instante,

duran lo que una garantía permanente,

doblan su espinazo como creaciones débiles, o es que son seres humanos cortados por el mismo patrón

obtuso del imperio (y el trabajo no está tan bien pagado como tiempo atrás).

En realidad, el poeta se asegura su dosis de amor

repentinamente, repetidamente: roba, se prostituye el alma por un trance superfluo, engaña a sus parientes

–que lo desprecian. El verso ya se tiene solo, ya camina de boca en boca,

de voz en voz; se articula o pierde simetría, desvanecido desciende ahora por el tronco

hacia la calle que serpentea román(t)ica y ambigua,

con un deje de muerte insospechado.

Gente marginal o que margina, está que trina o silba (incluso a gritos), brota como espejos

retrovisores de la maleza inculta en que se ha convertido la civilización. El poema discute consigo y se golpea

con los mansos nudillos de la rima, sangra por la vergüenza y el estereotipo. En cambio, gente

enchufada al gorjeo milagroso del silencio se aventura y es registrada por el arte en el minuto cero de la luz.

otra extensa palabra de la luz

Plasmada la belleza, plana sobre la noche, ejecutándose en mitad del lienzo; hay una estrella

que da su nombre de oro, su palabra

gansa, su algoritmo telefónico, su luz. Las abejas se toman la molestia de morir en un lugar remoto. Flores nunca

vistas, adivinadas acaso por el turbio aquelarre de los perros; algo

salvaje en la respiración de la naturaleza, las páginas

de un libro engañosamente vueltas del derecho, aisladas en su proclama escéptica,

sin otro significado diferente del miedo a la razón que asalta las conciencias con su enigma.

Una vez fue la belleza y cayó. Luego el pozo se rellenó de sueños

y la gente lanzaba sus monedas pequeñas a la fuente y pedía un deseo en la lengua de Caín, y los perros

ladraban en su lengua clara, los niños se mofaban de sus lágrimas y el agua

vestía de azul como un demonio ingrávido.

El lienzo parecía remover el ansia de los ángeles, auscultaba el peligro en el pecho austero de un espejo

joven, el espectro dorado de aquella industria alada; y escupía su nombre sobre el alma

triste de los novios, devoraba cañones y salía al encuentro de la señal del arte.

Jordan hizo su milagro ante un público arrepentido que veía fantasmas por la calle.

Clavó un baile flamenco rematando sus brazos dos mariposas blancas. Llevaba un vestido blanco cuando

la avenida se hizo tan exacta como una vía láctea o tan horizontal, tan recta como un comportamiento adecuado,

tan libre como las perlas que se amontonan en los portales después de una tarde de lluvia.

Despareció el violento espíritu cuyos malos consejos lastraban

el vívido recuerdo de los muertos. Oh, y el aplauso general acalló la rutina

oscura del lejano día y sus nubes enlatadas rozaron el tono áspero del mar crecido, su lejanía turbia como el necio

aquelarre de los astros.

Pues la conciencia pesa más que un verso volcado de raíz, que un corazón invadido de pureza. El poema se atrinchera

en su epitafio, desafía la concreción de un beso, late

lo mismo que una manzana abierta, desea el filtro de las sensaciones pero corta el silencio con un párrafo ajeno.

Grave su acento, largo y desmañado; hoy se atiza la lumbre y se ascienden las cumbres más ariscas,

y el canto permanece en su lago desnudo, empapándose en la brevedad de una madrugada

rubia que derramase su helada sangre sobre el mundo.

por el amor de dios

Ángeles alicaídos por mor de lo que son, por el amor que son, el alcohol de quemar, la droga del amor

y sus querubines mentales. Jordan menos mal que tiene a Gris que le da un baño de realidad; ella, que procede de un solar

en llamas, que busca la felicidad sin saberse, de pronto. Antes de comer, nadie

reza, la oración ha perdido su autoestima, apenas se santiguan los ancianos medio muertos de hambre en loor de santidad.

Por eso de que dios ha cometido delitos

–así como cualquiera–, ha subrayado algunos pasajes de las escrituras, o ha debilitado

sus parábolas con un lanzamiento parabólico del verbo.

La instrumentación religiosa deja mucho que desear; todos desean deshacerse del pesado

colgajo de los sacramentos, la llamada a la oración es un desafío

inútil, un sacrificio erróneo. La gente fuma y se defiende, compra lo que puede. Jordan

ha comprado varios cacharros un segundo antes de la explosión inflacionaria (otro universo sacando pecho). Hay que creer

en las estrellas, que son masas profundas e ideales, insólitos destinos

vacacionales como Roma lo fue: ahora el parque es una Roma de más.

Ahora se carece de banda sonora; aunque los ángeles son tan bellos que te enamoras a la fuerza

de su leitmotiv y su pandemia: muchos llevan pistola y la usan a la menor provocación,

llevan espráis antirrobo, llevan puñal,

como santurrones. Seres irredentos poseedores de una esbeltez indómita y procesional. Hechos consumados que aparecen

en cuevas y moquetas, desarrollan avenidas sin nombre,

ordenan la secuencia infinita de acontecimientos que hace girar la imaginación del mundo.

Todo (sea) por el milagro. Un plato de arroz

dividido en mínimas fracciones de supervivencia; la multiplicación de la ignorancia

o el triunfo del sentimiento perpetuo. Se ha producido una inundación de alas que invaden el cielo de colillas mal apagadas,

chispas de un volumen colosal, codiciadas líneas de aprendizaje. Todo por la prudencia

exacta de un milagro ordinario, sin exagerar.

Ah, (el) Angel Haze ha conversado con dios disfrazada de moderna colegiala;

entonces se ha solidificado el arte (que había sido) puesto en entredicho, los versos han probado su propia medicina vital

hasta el efímero retablo de la soledad y sus mecánicas inspiraciones,

su desayuno moral. Y el parque ha alzado en verde su metáfora porque la hierba ha muerto en brazos de la fe,

igual que un árbol del paraíso, con la misma entereza.

la verdad en un sótano de gotham

El verso había roto, era un verso roto y amputado, ¡pues se habría caído de algún árbol!,

oh, aquella rama salvaje. Jordan pasa, lo-ve. Hay un pedacito de nieve amalgamada en todas partes,

discretamente helada para no parecer mayor. Napoleón ha levantado sus cruzadas,

ha invadido Rusia y los soldados van vestidos de blanco, entonces

una muchacha (Jordan no es). Es inverosímil; ahora nadie se viste de blanco.

La guerra ha terminado.

Veamos: Ella Eyre canta todo lo que sabe. El interrogatorio del DJ. En un sótano de Gotham. Donde

los pájaros nunca han piado, donde los pájaros son murciélagos

sin alma. Digamos que el verso la incluye en uno de sus trazos más enérgicos,

pero Jordan no llega con sus uñas tuneadas, postizas como un ramo de claveles.

Verso a verso se va deteriorando el género; las palabras ocupan más espacio del debido,

se apoltronan en el autobús del poema y tienen a la soledad hecha un guiñapo, y al olvido lo tienen olvidado. Ha muerto

una rima de frío, no estaba en LA y los ángeles no la vieron morir. Tampoco Angel Haze, que disfruta de un sexto

sentido para advertir el alma, cuando vale la pena.

Jordan se ha declarado romántica bajo fianza, bajo el agua se ha confesado romántica y ha entonado una balada

casi perfecta con la voz puesta en pie: Even If. Y los trenes se han detenido a mirarla

y se ha detenido la sangre de sus venas férreas, muertas sus vías a ninguna parte, fuera de campo.

El ángel (Haze) sabe que no existe salvación fuera del Partido. Dios le ha confiado esa revelación

dominical para que la traslade con gran economía de medios a la entera población mundial (y sus espíritus). El Partido

es una iglesia metropolitana con su Predicador fascista y sus rehenes en fila

antes de recibir un tiro en la nuca. Resuenan los salmos pre(ten)ciosos y Napoleón en persona

asiste a la primera tanda de fusilamientos. Los cadalsos consisten en un árbol y otro más allá, todos gigantes,

y de cada uno de ellos pende una soga bien trenzada, muy sufrida (dicen que bien trenzada por el pueblo).

El verso formaba parte de los archivos más alocados del distrito; ungido de fragilidad, su encanto

era tan verificable como una entrega de armamento o un escupitajo torpemente

eyectado sobre la pulcritud amarga de la vida. En cada músico hay un poeta resignado, en cada melodía

yace el martirio de una esclavitud perversa.

Pero ahora los chicos se han merendado la pequeña sombra que hay en ti, Jordan. Tus piernas, tus pechos, tus manos,

languidecen como trenzas principescas, ¡ah, veleidosa Julieta! Tú amor es uno entre un millón de especies

del amor; serás feliz cuando tus labios sean los únicos labios (a qué maravillosa escala)

y tu romanticismo aguante impávido las traiciones de la noche, tu corazón

aguarde una epifanía bastarda. Porque dios habita en un tizón de sucia nieve inmaculada. También en ti.

aquí llueve

Momentos estelares de la vida familiar: la cuchara cae al suelo –hace calor–, el niño tira un cenicero por el balcón,

la leche está demasiado caliente, vamos de compras (saldos a favor). Todo eso ocurría entonces; los niños

iban al colegio a que les partiesen la cara, los padres

trabajaban llenos de cicatrices. Las fábricas estaban rotas por dentro, pero nadie parecía

notarlo. Ni siquiera el humo avanzaba su patriótico desquite (pronóstico reservado). El humo serpenteaba

inocuo para el plástico reinante y Matrix incubaba

píldoras azules entre la basura real.

La familia de Jordan hacía milagros con la paga: qué buena escuela. Un hipódromo en la memoria

y los caballos salvajes inaugurando la tierra, salpicándose de espuma. Libros

voladores, cañones americanos para un desastroso hilo de agua sucia. Los libros aterrizaban en el mundo y eran

reescritos por un puñado de profetas anticrisis.

Afilar el puñal junto a la hoguera, junto a más bestias de doradas crines,

perseguir una corriente de aire hasta su desembocadura. Ir al cine a proyectar un pensamiento común.

La gente se moría viendo la televisión, comiendo tan poco como nunca, las pizzas se pudrían en el horno,

las hamburguesas todavía pertenecían a sus vivos propietarios. Un manantial de gérmenes, un rosario de filetes ahumados,

agusanados y flexibles. Toda el agua en el cielo (todavía en manos de ángeles esquivos y terribles).

Era su momento estelar; el instante divino en que la cosa cambia y empieza a llover

a cántaros sobre la propiedad privada y sus cauces legales.

Hubo una cabaña de esclavos donde el amo observó la inundación; aquí llueve.  Pero siguió sin arreglarse el tejado.

Y fueron los propios esclavos, fue Nat Turner

quien tuvo que encargarse de solucionar el problema. A esto se le llama

desviarse del camino. Las anécdotas desvirtúan la ortopedia narrativa, aunque el poeta se ponga su traje de gala

y sea el hijo mediano de una familia corrupta. Y escuche a Masta Ace

(¡ah, ya coge ritmo el ancla!), que se digna a repetir una frase o finge una canción de trabajo.

Antes te deslomaban (bien lo sabe el poeta) por un quítame allá esos libros encerrados; los libros

eran enterrados o tal vez se los exiliaba hacia alguna biblia, mensajes en una botella

de anís. Se conoce que los versos se hunden y fracasan estrepitosamente.

Solo los mejores aprenden a nadar y se sostienen después de haber sido devorados, regurgitados por una inteligencia

superior que hace salivar y derretirse.

Hoy Jordan va vestida para qué. No toca. La belleza se arrastra por el suelo entarimado; hay una mesa de mezclas

bautizando el silencio con su giro y su potencia sexual. La DJ está en el reino de los cielos,

forcejea con los mandos y se traslada a un fiordo musical donde la gente es hielo para el bourbon

y el dinero vuelve a significar una patada en la sien de otra saga interminable.

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nomenclatura

Observar con seriedad el paisaje desaparecido y, por tanto, perfecto; el talismán

futurista o aquello que no se ve. Cuadrar la perspectiva es algo psicológico (al poeta no le pregunten por qué). Ahí

no hay nada salvo un borrón sin aspavientos, una llama austera que podría tener

alguna semejanza con el alma enterrada en el hueco de la fuente, en el caño metálico oxidado y feliz.

El cuadro forma parte de una exposición entreverada –como diría el poeta. Exhaustos,

comparecen los críticos, fumando a caladas tenues y sincrónicas (o sin-crónicas), malhumorados

a través de un salto en el vacío de la comunicación, esto es: un tríptico comunicativo. El cuadro interpela,

consume, es una diatriba de colores y engaños; pertenece

tanto como se quiera a la industria agónica, química de la posverdad y el arte povera, esa verdad en ciernes,

propia de los viernes por la tarde, tan tierna y maquiavélica.

Todos saben cuál es su época, la que toca vivir. La última certeza era débil,

se hallan, por tanto, en la simpática ERA DE LA POSFALACIA y su licuefacción intelectual. Los listos esparcen su conocimiento

amargo por los surcos cerebrales de una mayoría simple: sin piedad. Dicen de ellos

que saben latín.

Ahora las chicas con Jordan a la cabeza (no: está en una esquina, o yace). El liderazgo se basa

bastante en la nomenclatura, están: Rama, Rosario, Jordan, Angel Haze,

(make Azealia great again). Janelle, Chimamanda e Ifemelu. Gruesas artistas genuinas, different, consagradas a la modernidad

como a cierta distopía literaria. Por supuesto, son ángeles o al menos poseen

el poder neutro y medieval de la fantasía draconiana, obran filtros, fuman piedras,

mezclan en sus gargantas un maremágnum oscuro.

Son falsos los rayos en el cuadro, pero llueve. La inundación

estalla a una escala micrométrica. Se ve que el agua fomenta la cordura; en medio del ambiente, cerca

del molino y su gigante, los ojos se distribuyen la paleta enferma del copista.

A Jordan, como es natural, la música no le preocupa; en ella la acústica es de natural profana,

su mente ordena las secuencias rítmicas de mejor a peor, las protege de sí mismas y su tendencia a la irrelevancia

nominal, el estereotipo percuciente. Expone con un leve circunloquio su manera de reír;

ella dispone de una melancolía infatigable, sus piernas flotan como estatuillas de papel de arroz.

El eco de los pájaros resuena en el marco de la imagen y en el espejo

se muestra un párrafo cualquiera redactado en un tono pintoresco. Luego habrá que encontrar los siete

errores, pero por el momento basta con saberse de memoria la partitura

impresa en el eterno crepitar del agua.

los cuadros invisibles

Prohibieron pintar a los pintores y luego requisaron los cuadros invisibles; más de doscientos

psicólogos para tratar ese desorden en concreto.

En la antigüedad, los artistas vivían como dios,

prietos en la carcoma de su inexistencia. Ahora viven como dios; y en los muros de la patria se escucha

un grito: nolite te bastardes carborundorum. Es la verdad. El arte se ha puesto

morrocotudo, de morros, pues, abunda como una plaga.

Ahora es mejor darse uno mismo la extremaunción (lo que está permitido). Los barracones

son imaginarios o de juguete, solo parecen barracones vistos desde una distancia insoportable, híbridos de tierra y cielo,

torres de pan negro. El café ha caído del cielo, el profeta se apunta un tanto.

Todos los profetas se apellidan igual, todos se llaman Jesús de N. La realidad es un incordio

porque aguanta, se reproduce y muere.

Hasta Jordan chapurrea el español, dice: te amo,

tal vez lo intenta desde algún cobertizo bajo el mismo árbol, se la entiende mejor

que ayer. Cada vez ama mejor (y eso lo nota el poema). Incluso el poeta se ha bajado del árbol para oírte mejor. Luego

se le olvida el mundo.

Hay poetas que lo llaman rap, lo llamarían rap y saldrían corriendo. Las prohibiciones llegan por sorpresa, son de no creerlo.

Unos dicen que increíble. Otros callan por la calle de la amargura. Las chicas ya no saben

de fiestas; consultan el oráculo antes de fichar en la fábrica de chocolate.

Para entrar a trabajar en la fábrica es necesario hablar varios idiomas. La explotación

viene de lejos. Siempre te pueden despedir en chino mandarín

(o en latín de barrio, ¡nolite te bastardes…!). Cuando Jordan no puede cantar porque está prohibido, se sorprende,

se lo toma a mal. Todavía puede besar, pero no encuentra el verso ad hoc.

Lágrimas desnaturalizadas recorren el rostro de la primavera;

junto a la cruz gamada, los chavales han pintado un vómito gigante que se reproduce,

aguanta. Al pasar por ciertas calles principales aún pueden escucharse los lamentos de los detenidos, oh, hacinados

en aquellas habitaciones enormes.

Las promesas incuban tal melancolía; ya ni el teléfono arranca novedades de humo; las chicas

posan con sus ombligos vírgenes, sus trenzas verticales, y todas las madres se alejan. Esto contaban

los cuadros invisibles.