reconstrucción

Erguido sobre un paúl de flores raras, consumada alfombra,

su retiro de hierba adolescente, el monasterio

asciende fantasmagórico hacia la voluntad del cielo, difunde un polen específico,

asume la responsabilidad absoluta de la creación.

En pleno vuelo, aeronave en ruinas, fingida

estrella, sujeto por cuatro sogas inmortales a la realidad, al mundo, como un incendio, un espejismo

cierto, tronco contaminado por el gas y la ceniza. Desde el suelo,

desde la raíz, el ritual imposible, el mito de la religión

lanzado de cabeza sobre la clara insignia de una luna corriente, un río hablador, Ángel

equipada con el lanzallamas de su fe.

Oh, Profeta Desalmada, libre como el futuro, como la luz en su camino

de espinas; hay un libro raro que habla del ascenso

comedido y visible de la piedra, el vertiginoso encumbramiento de los arcos felices, las columnas

corpulentas, las osadas paredes, y los cuadros.

RgM observa la carrera del Ángel con un escalofrío de serenidad, se acerca a la lumbre y musita una balada fúnebre, el penúltimo coletazo del espíritu; alguien le ha inculcado un hábito

musical que es como un látigo para fustigar la piel salada del silencio; ahora se vuelca

por la banda azul de la galaxia, pisa el centro del campo y burla al sol,

acota un área de castigo para el fuego.

Su poesía crece como un árbol de humo, alza su eco

emancipado y desplaza un volumen de verdad que ocluye las ventanas del pánico.

Habla en nombre del romanticismo que florece a su altura, obra pirámides

en el nombre del alba que aletea su tímido desliz, entre nubes

de acero, inicia la reconstrucción de la esperanza.

luz tirando a gris

Lengua cruda hasta empacharse

y, con la prosa que sobre,

emparedados de hambre, pan de miseria, pan negro, pan sin tierra,

achicoria y estraperlo:

la polisemia de las cosas de comer.

Sale humo del cubo de basura, pero nadie tira la basura,

nadie tiene nada que tirar. El descampado es gris tirando a gris; D® fantasea

su delicada pobreza, esquilma ondas de radio, escatima el rocío, se tumba a pensar.

Quema el aire; hay un eco que comprende un puñado de sombras

elegantes, enigmáticas, y cada sombra ondea una bandera negra, enarbola un estandarte

sombrío, se mece en el espacio que la noche desgrana sobre la ciudad.

Oh, atribuladas calles, el vuelo de un Ángel no hace sombra,

las paredes no conocen su encantador

movimiento, ese giro resuelto de las alas,

esa maniobra de los labios.

El poema se iba confundiendo de gesto, confundía la puerta, el número, la señal

dibujada como un niño dibujaría una casa o un árbol; y entraban en la casa

equivocada, se hacían con la gente equivocada.

Camino del silencio,

el error no cuenta, las manos se convierten en rehenes del cuerpo, el polvo es el espejo que contiene la carne, la voz

salta del pecho como en una fuga carcelaria,

deprisa, deprisa y sin mirar atrás.

toda la eternidad

Toda la poesía: variaciones sobre la ley y el orden. Presentamos

el poemario completo, las terminaciones de la soledad. Esta es nuestra

desinencia, nuestra descendencia, un panfleto descoordinado.

Ya es hora de subir al tren, el hosco de la aurora, es tiempo de matar el tiempo

de una vez. Vuelan las noticias, la claridad

retrocede como un toro en el ruedo, contras las tablas, contra las cuerdas como un púgil

veterano –Ali Bomaye!–, el verbo es un párrafo

borroso en la pantalla del cielo, las sirenas aúllan

incontinentes.

La fiesta acabó ayer. Siempre es como ayer; cuando las cosas se acaban, y se acaba la fiebre, y

la comida se pudre, y solo queda una cajita de silencios

como bombones de café, color café.

Emilie se acuesta mientras la vida ocurre bajo su pequeña

sangre de mujer; y los versos se tuercen empapados, las escaleras viven, son

una república, el jardín es un mundo en otro mundo, los jardines son francamente estrechos,

oscuros, y de ellos brota el agua potable que absuelve a los planetas.

Un vagón que se aleja

y, dentro de él, una nube, un reloj de pared, una lámpara votiva, y dentro de este sueño

una voz que se aleja, un recuerdo pegado a la pared, una sonrisa antigua.

Ángeles que bizquean y rezan el rosario. RgM entre todos los Ángeles,

destacando en la ciudad con su chándal brillante, su redoble, la potestad de su cabello hilado, sus dedos

pulcros, diminutos, cumpliendo su ley de hierro, toda ella

motores y milagros sucesivos, milagros que echan humo por la boca

y remiten al último estallido, el grito unánime de la eternidad.

una sombra sin alma entre los labios

Es una extensión de conocimiento, cerca está la hierba

pálida, cerca, el humo irrepetible, el humo asmático de los autos de choque,

al lado, un color que se complica, el verdín

hiperbolico del Parque con sus sombras color CO₂, sombras en 3D,

con tabique nasal, en carne viva.

Por esta rodaja intemporal recién cortada

de la eternidad transita RgM, siempre cerca de algún remanso, de Walden o de un rectángulo de césped,

junto al retumbar de las campanas (esto que viene de lejos, que viene de arriba); aquí

juegan los Ángeles, aquí bromean,

te salpican de sangre.

Son tan hermosas que nadie las ve, seres

ausentes. No salen en la foto de familia, se burlan de la tecnología, abren

puertas místicas, cierran los ojos. Su materia es la del sueño que persiste –infructuoso sueño–, su materia

es onírica y mental, es un green

desmesurado, una pradera en suspenso, otro fenómeno atmosférico; su palabra

es un espejo hostil.

Acuden a ponernos la vacuna de la luz. A explicarnos la sombra que nos guarda, ese yacimiento

inhabitable donde moran, ese cielo que retruena

con la voz de tres mil amaneceres.

Hora de comer: éste es su cuerpo. Hay una lejanía en apariencia,

como un reflejo triste. Ellas en su probador de almas, en el club

de los poetas rezagados, los que vienen con prospecto y manual de estaciones; el delicado

fantasma de Emilie rozando los pasillos con sus pies

intactos, con su ajuar, su camita y su cuaderno de baile. Esta es la felicidad: una sombra

sin alma y un manojo de hierba

entre los labios.

termidor extraoficial

Fruta noble, racializada como un copo de algodón, apenas dulce, extraída

como un saco de turba, la chispa de la mina, un sol que obrase de manera extraoficial; este Ángel

no entrega planchas de oro,

frecuenta malas calles, no es un campesino ni responde al canon tísico del medio oeste,

recorre el campo como en pleno vuelo. Sin tocar la tierra.

Qué belleza. Ha cogido una insolación de tanto mirarse en el espejo, de tanto

comer fruta envenenada, es una indigestión emocional, un termidor

insoportable debido al clima y sus metamorfosis, y sus metáforas encogidas de ansiedad.

Destiny finge una coreografía del antiguo testamento, usa

papel apergaminado, crea sellos infernales, sangra un lacre que lastima los ojos,

hace llorar. Su palabra engaña como un sermón, te amonesta

desde la cúspide, suspendida en azul, tachando cielo con las manos llenas de pobreza.

La luz hace deporte en la mirada de dios; esta es la revelación,

el canto airoso, esta es la modernidad anticipada, poetizada y tan real como el sueño de un fan de los noventa,

como el DJ del Jefe de la M, un clérigo adepto a Wu-Tang Clan. Las musas

acuden a la mirada del esteta,

terminan por susurrar documentos que capaces de intervenir en las conciencias, acaban

balbuceando poemas inservibles, un borrador de El Cuervo, otro

inédito de Emily D.

Vamos a escribir en un papel de plata manchado de fruta, una mancha

de fresa con su timbre original, un verso en el mundo,

hecho a semejanza de la sombra que precede a la síntesis de todos los colores, al súbito carmín del horizonte

y al verde peregrino de la profecía.

respirar, expirar...

Se difunden las artes, que si la poesía… También

abunda una especie de barro que todo lo ensordece, marca cruces en el contrato de trabajo,

soluciona problemas. Una especie de fango que todo lo enmudece, moldea versos

sobrecogedores que te hacen volver la vista

doscientos años atrás.

Qué inspiración ni expiración, qué numen, qué arrebato, qué palabra; tan burdo

sortilegio, básico y como descamisado, tan emocionante. Un saber

instantáneo, una premonición

y basta.

El poema se erige (semi)circular y megalítico, otra vez es el anillo de Browning

solo que convenientemente jibarizado y, no obstante,

interminable como solo puede serlo un milagro sin final feliz.

Presentamos a las protagonistas de la escena, las duelistas

desoladas, depravadas, rítmicas,

trenzadas como un río artesano, acaso un poco incómodas por la incomodidad estricta del lenguaje, su impureza

existencial. Un Ángel, habrá. Hay un Ángel D®

realmente sobrio, el cuentacuentos de la eternidad.

RgM se sabe el genio de memoria, inspira multitud de amaneceres,

gran cantidad de mediodías, fúnebres ocasos. Abanderada del tiempo, es el soplo infinito,

el tímido aliento de la mayoría que saltea los caminos,

recibe en los recibidores, sangra sobre el papel falsificado.

Serenidad y estilo;

salir de compras por un pasado libresco, arrasar los estantes del olvido, aprender

a morirse, amasar un fracaso tras otro. El poema resplandecerá como las cúpulas doradas de Bagdad,

como los rascacielos en la orilla anónima del Hudson, será espejo solemne, imagen

de cuanta soledad nos pertenece.

el arte de la indiferencia

RgM tiene el pop; ¡ah, que los poetas no saben lo que es!,

glorifican una belleza protocolaria, lo tienen delante y no son capaces de reaccionar.

Son reaccionarios o qué.

Esa cualidad independiente, insobornable, más allá de la pura

fotogenia y la responsabilidad. Ella es responsable de su plano, obligada ante los observantes,

la aristocracia del píxel y la vida nocturna, los búhos que barriobajean al anochecer.

Sacamos una fotografía en las antípodas del selfie y la foto coral, contraria

al retrato esencialista, es una operación innata

y nada grácil, pero entraña una pose

irrenunciable, categórica, regia. Como frente al pintor de cámara, frente al pelotón de fotógrafos

japoneses aficionados al reportaje tenaz.

Reclinada, inclinada como una torre enferma o un concierto de rap, como una bailarina

de hip-hop –Logistx aterrizando

sobre su encrucijada de silencio, enluciendo la sien de los cristales.

Los poetas no saben lo que tienen delante, obran una belleza

ortopédica (poética), contribuyen al eco general de la tecnología, tan profundos como dos

dedos de agua: seguidores.

RgM tiene el pop y no le importa, si vuelves a mirarla –¡date la vuelta

y mírala!–, si adivinas sus ojos entre el fuego

cruzado de los ojos; oh, es ocioso decirlo; sale favorecida y es bastante

sale todo labios, toda sangre, interpreta una figura ecuestre bajo el cielo lunar ensangrentado

y sonríe en cada letra de su nombre.

rodamundos

Se aproxima un milagro teatral que nos hará retroceder en el tiempo. El show

de la literatura, el horizonte de sucesos de la poesía, la invención

cacareada.

De nuevo

enfrascados en un libro cualquiera, pasamos

página sin chuparnos el dedo, olvidamos el desierto

y nos acurrucamos al calor de la discordia: nada tan épico como una buena

orientación laboral.

Pesan los cubalibres en la mano muerta

hormigueando de burbujas heladas, coronados por una música frugal, asonantada y técnica; el poema

frecuenta los mejores clubes de la hipocresía, compra donde compran los ases

de la prosa, esconde su renuencia, rima porque

ha de mostrar buena disposición.                              

                                                                   [El poema se comporta,

                                                                   ignora por completo, y eso es lo verdaderamente original]

Es como escuchar algo comercial o escuchar algo interesante, caminar o no hacerlo;

como simpatizar con el viento que remueve la vegetación y forma desolados

rodamundos, imaginar un sorbo de ilusión

sostenida, un cuerpo de madera donde la sangre se empapase de realidad.

Cuando el Ángel surge en el poema,

respira el mismo aire enrarecido, apenas significa, su belleza es

cordial, no necesita intérprete.

Tenemos un verso acorralado en la esquina superior izquierda del espejo, donde no llegan

las malas soluciones ni las insinuaciones directas de la preceptiva, el canon

vacilante ni la aspereza unánime del romanticismo,

solo la formación constante de los desposeídos, la fila india de los que no saben leer,
la grata intransigencia de la élite.

una celda acolchada para el arte

Si el idioma se encoge (es porque

andamos jorobados). Emily enmascarada instruye un difuso

estancamiento desde el que se apodera de ti. Su música tiene que ver con la lengua

estrafalaria que la define, con el strangelove y sus pulsaciones, sus pajarillos inteligentes.

Encontrarte con un Ángel –es decir– son palabras mayores, encontrarte con

ella (RgM) son palabras marcianas, es decir, topar con ella en un apeadero, un gran recinto

masificado y todo. ¿Qué habría

hecho Emily, tan profunda?

Los poemas se parecen porque la lengua que los da de carrerilla

es siempre la misma lengua, porque el cerebro que sospecha es siempre el mismo, circunvolucionante,

estratosférico, infalible.

El poema se atasca cuando tiene que pasar por el filtro

tiránico de su plasmación. Entonces llega Emily y practica un agujero

maestro, saca una llave allen, una palanca para apalancar, y mueve el mundo (pero es solo

que se deja (de) mover).

El idioma es un andén acolchado. Viene el tren; el tren hace un fragor de mil demonios,

parece un evangelista vociferando su tesis, parece

un timador en el cenit de sus lamentaciones. Y las palabras van subiendo con un sentimiento

como de vergüenza, como de no

saberse la lección.

RgM hace su aparición en el poema con una llave

inglesa que es como un ippon al lenguaje, una zancadilla formidable: no es posible

rebatir su estilo ni abrillantar 

el suelo de su vanidad.

jamaicana

Ni mar ni montañas que se precipiten

al mar, ni mundo verde como un kiwi.

             Ni asesinatos políticos ni fama.

             Ni Hombre al que admirar ni bandas por la calle.

             Ni droga en los pasillos de la facultad ni perros policías.

             Ni estilo que imitar ni radio que te suba la temperatura.

La belleza se ha tomado unos días

de descanso (asuntos propios); en la piel se siente ese

deterioro universal, semejante autonomía. RgM ha comunicado

su renuncia al trono, su belleza es tan entrañable que solo obedece a las estrellas,

se abanica con la letra pequeña del soul.

Intérpretes y otras cualificaciones, otros trabajos que desempeñar

(incluso) en el monte de piedad. Ni monte de piedad. Ni verdes colinas verdes como plátanos, grandes

manzanas sin antídoto. La voz es la belleza, la música es. Nunca será posible

recuperar el frío que hace.

Tomar distancia se impone, poner distancia de por medio,

something galáctica, impresionante. La industria paga las almas al contado; hay

una compraventa de materiales jodidamente personales, un lustroso mercado de esmeraldas.

Vacante la silueta del reino, la sombra de una sombra apenas

enunciada, carne en el espejo. En la sábana santa, sucia de tanto amor, se proyecta

la revolución. RgM aparece con todo su elenco victoriano

–toda una misericordia–, bella como un pájaro muerto,

témpano entre unos labios

que se precipitan al aire.

don de lenguas

A veces, el lenguaje se queda corto, escasea, faltan palabras

y urge acudir a la masiva fecundidad del diccionario, a la medicina y la biología; entonces

se puede combinar la oscuridad original con la jerga

tecnológica, la paranoia inherente a los principios con la saga contable de la ciencia, la hermenéutica

con la cirugía vascular, la semiótica con el cisma ontológico

y su monólogo.

Curiosidades aparte, this RgM se sube al himno de la poesía,

poetiza barrizales, crestas del máximo desnivel; cuando llueve, chapotea en el barro con su métrica

flexible, su aritmética eterna, el testimonio

audaz de sus andanzas, su rumba de altos vuelos, el destino feliz de su aliento

oceánico. Qué vitalidad tan disipada, qué energía

alterna. Sobre el claro oleaje del Caribe, planea con la mente intensa de todo el archipiélago, su ritmo

independiente, su finura.

El sacrificio no responde a ninguna idolatría, es solamente un signo

interrogante. Ella se siente visionaria, es la misionera, la chica emocional. Su hogar

gravita como un monasterio balcánico, con esa flotabilidad y ese despliegue natural, abejas y reinas,

miel y otros prodigios innombrables. Ah, su nombre no pertenece al misterio,

reside en algún portal de la memoria del mundo (no es Chaasadahyah, no).

Oh, pequeña Raggamuffin, enamorada

del sol, todavía algo torpe para el gesto,

algo reservada para el genio. Joven para el verso y la tragedia. Pero desinteresada.

Aprenderás que, a veces, uno no encuentra las palabras

justas para reconocerse y debe recurrir al calado y la hondura de la enciclopedia, al ocioso

poema y su eco salvaje, su eco salvador, su huella disonante, ese rastro de babas y penurias, ese reguero

de lágrimas acerbas, y de luz.

atareada

Acostumbrada al peso azul del mar, al peso

incontrastable de la altura, pareciera que el polvo fuese a anular la magia, que la temperatura

fuera a inmiscuirse entre la fantasía y el éxtasis. La Avenida

gira sobre sí misma, se le agria el carácter, tintinea

sus campanadas de Nochevieja, sus estrellas ninja; qué laboriosa

muestra su camada de cadáveres, la arquitectura

técnica de sus palacios rotos.

Esta perla RgM, esta muchacha infectada de soul, aclamada en el antro

como en la factoría, tiene que ir a trabajar, se levanta temprano

de la mano del Sol, acude a algún lugar, solo toma cuerpo en la mirada de dios,

tan inexacta, tan ferviente.

Su voz es un bote a la deriva, una chalupa, un barco

lleno de felicidad y estreno, sus bodegas, de oro; ¡eh!, que sus manos escapan al contacto, a la pura

misión de la belleza. Si tiene una misión, el Parque

acepta su contrato, abre sus puertas, levanta las persianas y le da la bienvenida

con un resto de dulzura.

Ella trae luz, un tono de piel, una navegación

profunda; tatuada en el iris, desplegada como una bandera pirata,

la luz entusiasmada de la vida, el auge de la juventud, floral y permeable.

Ha guardado un secreto, acostumbrada a la férrea levedad del cielo, a la frecuencia holgada de las nubes,

a la centralidad. Permite que los perros

peleen con su sombra, consiente que la sigan los poetas, que le den nombre a su estilo; ama

la risa fuerte de la noche, la suite

desangelada de las ramas bajas, el ávido flirteo de la hierba,

ama con infinitos corazones, a los vivos y a los muertos. Se levanta temprano cada día

para ir a trabajar.