diamante

Era el amor adolescente y cálido, el de los ojos blancos

resueltos en eclipse, remolino, lanzados al vacío de una máscara,

un santuario donde calcular algunas naderías, vaticinar otras

miserias, dedicarse a construir las lágrimas del futuro, el llanto

atroz de una mañana lúcida, de una noche constelada y feliz.

Era el amor un juego de fantasmas lejanos,

deslizantes y rojos como un beso aplicado en arte de carmín;

el beso colorado era al amor como al desierto el agua cavernosa:

una recreación. Bailaban los espectros establecidos en su caravana,

hijos nativos de una nación espolvoreada por el mundo, derramada

en cálices de miedo. El territorio se ponía de lado para recibir

su ración de dolor, su golpe con el filo, su entrada con el bate,

su carrera de sacos.

El amor era entonces el diamante en discordia, casi un ejército enemigo,

ejército invasor detenido por una cordillera de incendios,

casi un pozo infinito de luz, una parte infinita de luz,

cierto estallido luminoso en el brazo de Andrómeda.

Hubo también un caminante con un gran saco de belleza al hombro. Aquel extraño

que apenas repetía sus palabras mágicas pero tampoco conocía el amor.

Débiles muchachas que desaparecieron;

gente que huía en busca de una vida mejor atravesando bosques centenarios,

cruzando ríos sin caudal ni nombre, pedregales de espuma, falsos horizontes.

El amor era alto y parecía un rayo pobre sin el sonido del trueno,

llevaba zapatos de tacón y se marchaba de la mano de una sola maravilla.

(Ah) e irradiaba calor, este calor clamoroso y perfecto, algo rígido para ser dulce,

algo tímido para estar muerto (mas no engañaba a nadie con sus ojos dorados).

La bella musa, que habitaba un palacio con tejas de cartón y columnas de humo

-edificado al (arduo) estilo del gótico carpintero-,

se dejaba caer por el bar de la esquina con su vestido negro

y solía pedir una copa de vino que nunca llegaban a tocar sus labios:

los chicos la miraban encantados por el rabillo del ojo sintiéndose perversos

y luego componían sus poemas más elípticos y audaces.

Entre tanto, el amor recuperaba el tono a fuerza de inventarse un rostro divino,

un cuerpo terminado en nubes de algodón, el cabello salvaje como un potro,

como un barco escorado en plena tempestad arriando a sorbos las velas del deseo,

y el teatro del mundo trasladaba su acción a un cuarto oscuro

en el que dos amantes escribían a ciegas la verdadera historia del universo.