todo por hacer

Escondida. Él se esconde, ella no. Como si se avergonzara;

se avergüenza. Un planeta al que la sangre acude. Después de Auschwitz, la tinta no calaba en el papel,

la voz no templaba la garganta.

La humanidad está rota como un reloj de cuerda; la cuerda se ha roto y el golpe

ha sido pintoresco, brutal. La vida terminaba en el frío, con el frío, y las palabras se emboscaban a la sombra

de los labios, enroscadas, sujetas a una lengua de regreso. Incluso la bella lengua

suya, aquella que incitaba al baile y la sonrisa, a la risa

dulce, incontrolable, las bellas lenguas de los artesanos y las madres, de los niños

rendidos en brazos de la calle, sellaban su pureza, derrotaban su anhelo, se arrancaban

de cuajo la gracia y la manera. Todo era un juego y las cabezas estallaban, los cuerpos

eran dislocados. Y, después de todo, agazapada como si se avergonzase de su esencia,

su marca y su destino.

Entonces ya era tarde; los jóvenes soldados inventaron la paz y la paz era un virus

que serenaba las mentes, rezaba por su tiempo, se construía

al aire, sin justicia.

Los príncipes dictaron engranajes y leyes y los sabios

emergieron de sus catacumbas, personas vivas con fortuna, familia, dignidad. La gente escuchaba desde la cadena

productiva, desde la zanja, el andamio, la tierra estéril nuevamente herida. Las almas

fueron recuperadas, conducidas a sus riscos y sus alas,

a sus promontorios y sus púlpitos; el discurso fue sustituido y una risa negra

desplegó su volumen para el vuelo, una filosofía fue creada de aquel barro enredado de sangre,

aquel lodo tremendamente rojo de la antigua virtud.

Volvió la música pero de otra estirpe, otra saga, un calambre de música,

no un rayo. Distante. Oh, y se levantaron arcas, arcos respetables, edificios monásticos

ebrios de sinceridad. Fue la respuesta de los destructores.

Las ciudades muertas comenzaron a desparasitarse unas a otras, una mutualidad de ingenios

corrosivos, donde la risa renacía y los niños bailaban impacientes

borrando de sus rostros la nostalgia y el odio. Los chicos se peleaban por el parque, las noches liquidaban su amargura

y el agua era un espectro púrpura. Tras los cristales, los hombres veían la televisión

como si se avergonzasen de sus propias voces. Los libros quemaban en las manos

y en el cielo quemaban las estrellas.

Hubo una luz, escondida en el hueco de la escalera, donde nadie se aventura ni se atreve,

sonaba como la verdad, decía la verdad, causaba espanto; pero era grave, era una voz

que ardía. Decía todo por hacer: dadme una gota de lluvia y olvidaré mi nombre, dadme una sombra

en la pared y pintaré la vida.