noche blanca

Dicen que la poesía es interesante. En medio de la extensión

poética, ese ártico unidimensional

                           [los que la escriben

                           los que la leen]

En ese espacio de tamaño familiar,

tan familiar, la obra se compadece de sí misma, se compone de sí misma y adquiere un significado

a-po-te-ó-si-co.

Los que la escriben divagan sobre las pretensiones, los lagos musicales, las aleaciones

léxicas, los evisceramientos verticales,

zonales, la verticalidad de los enunciados; cierta incapacidad expresiva

elevada a la categoría de acto sa(n)grado.

Los que la leen, la recitan, se apropian de un extremo o de una extremidad

ajena, distinta, que no les pertenece, gatean como gatitos, patean como patitos, aletean,

se zurran, en fin: haraganean a granel pero con mucho

estilo, un estilo acendrado nada pusilánime sino estomacal, pulmonar, grandilocuente, elocuente

de veras, y considerado.

             Se tropiezan con un ángel y no saben distinguirlo, y aletean torpemente

como extraños; si se topan con hartos paraísos, los desmienten y contradicen, los anulan en serie,

disfrutan de una trágica disfunción interpretativa.

Destiny® ha planeado desde la vanguardia

dispuesta a redimir a cara descubierta a una procesión de inválidos; su magisterio

ha convocado al mal, que se ha manifestado en forma de policía de tráfico

desprovisto de cultura urbana, un escéptico.

En la novela alguien que pregunta a alguien: “¿sabes qué es un pueblo de noche blanca?”

(es el sheriff del condado). Para eso

están los ángeles, para entrometerse y pintar la noche de color café. El milagro

siguiente será escribir un poema interesante,

no estresante, inmaculado hasta donde pueda serlo la victoria, discreto y con una formidable resonancia,

como un lazo de blues lanzado contra el profundo centro de la nieve.