día de mercado

No más rosas para ella. Específicamente. Puede ser un curtido clavel

evanescente, una dalia de perfume siniestro. En el parque no crecen porque sí, no abundan las severas

incongruencias; en la acera, apenas páginas de hierba seca, amarillentos brotes

apostados en silencio. El mutismo de la naturaleza tiene explicación, ni los canarios se obligan, ni los niños

ensayan su color de voz; la razón es que el aire se ha vuelto frío de repente

y los pájaros emigran con nidos en el pico, ruinas entre las patas frágiles.

El misterio se ha congregado de nuevo a la puerta de la iglesia,

donde arrullan los ángeles y se prostituyen las sombras (o viceversa). Pero no eran canarios ni jilgueros,

sino arpías, gárgolas y dragones sin Khaleesi, pirómanos unidos en busca de una copiosa tajada forestal.

Jordan ha saltado la valla color

calabaza, ha escalado. Su escala de valores es tan válida como un ticket de autobús, una entrada a disneyworld

(sello en el talón de aquiles, tatuaje multidisciplinar). Está ahí, desentrañando su imagen, despejando escalofríos. Su terror

nocturno ha conseguido hacerse con un nombre propio, luna

repentina y lejana que comanda batallones de desahucio.

Ahora que en el parque todo son rosas de reemplazo, rosas en trance de ser

más rosas coloradas e higiénicas, hexágonos de chicle plantados por el mundo. Ahora que los chicos gandulean entre cruces romas,

que haraganean las chicas a pesar de su extraordinaria cultura y su preparación

para el crimen. Hay un arrobo en el tráfico de drogas, que es la única circulación que le queda

al hemiciclo marginal. Los triciclos han sustituido a las rancheras, esos cuatro por cuatro tan presidenciales llegan y se van

como en el sueño de la juguetería. La droga, sin embargo, mueve montañas con solvencia,

su fuerza bruta asusta a las parejas y a los perros peligrosos que no son Mason-Dixon Line.

El rap ha desvanecido. Desaparece sin remilgos, con un lamparón en la pechera y un cardenal

en el pómulo derecho. Normalmente Noname habita en un lugar de la explanada, o tras algún polígono verbal. Sus rimas

aplacan el huracán de hielo, forjan masa común y derrotan al fascismo

como máquinas de matar. Aquí se patrulla, por lo menos, se patrulla. Los chicos malos salieron del gueto

antes que nadie, se bajaron antifaces de internet y comenzaron a discutir. Discutieron la industria, le discutieron la pasta

a los ególatras y dispararon mil ráfagas de seguridad.

Bajo esa gorda luna de noviembre se resumen los cardos y en el descampado

festonean las rosas sus banderas de invierno, ¡ah, hongos clandestinos!, orgullo de su tiempo. Jordan no las puede ni ver,

no quiere ensalzar su aroma que marea. Lleva años pensando en ellas un poema. Aunque es el poeta

quien dinamita a ratos su estrategia y se demora en la paralización de un lenguaje sutil con aviesas intenciones

románticas. Tuerce en inglés, avanza un metro en castellano, fortifica su acento y te da con un bate en la cabeza

como Negan para que te olvides de su clase y de su cara. La poesía entonces es que ha bajado a la calle,

ha salido con lo puesto y con un par de gramos en el bolso que no pesan lo que deben:

así dirime sus diferencias de criterio ampliando su ritmo por necesidad,

desarrollando el círculo de sus amistades los días de mercado.